Cansancio.

Estoy cansado, me aburre este tinglado, 44 días confinado, y como era previsible, de lo dicho, de lo hablado ni cuarto de mitad, no se ven los resultados, nada por aquí, nada por allá…

Nada  a no ser muertos, muertos e infectados, ya son tantos que han perdido la cuenta, es menester pues, cambiar de método, rebajar las cifras, hacerse el idiota, desviar la atención, y crear confusión…

Estoy cansado, cansado y aburrido, me faltan muertos por contabilizar en este libro, las cifras están erradas en unas cuentas confinadas, que  no salen ni saldrán…

Sí salen los cuentacuentos a contar mentiras, y ya no contentos, ahora se las cuentan hasta a los niños…

Que son futuros votantes, y a estos para variar, les decimos que estamos en guerra con un mal bicho, y con una vuelta a la manzana les podemos camelar.

Estoy cansado, cansado y aburrido, por eso escribo este hilo, por eso os comino, por eso os llamo a la acción…

No más palmas a las ocho, en tal caso, de salir, salir a hacer caceroladas, propongo dejar a un lado la sumisión, enseñemos la patita por la ventana, por la puerta, o cuando salgamos al balcón, y ya puestos a enseñar, que no sea solo la patita, que se vean las orejas y los dientes también.

Estoy cansado y aburrido amigos, ya basta, mostremos nuestro descontento, nuestra hartura, ya está bien de paños calientes, basta de gilipollas e incompetentes.

Basta de propaganda, y de promesas vanas, basta de arrimar el hombro, a hombros que no hacen nada, basta de disculpas y de mentiras. ¿Dónde están los test y las mascarillas?...

Y ya pa' rematar, ahora nos sale Fernando Simón, a contar más cuentos chinos, que ya no hace falta testear, a no ser que tengamos el virus, que nos van a desconfinar, que la vida no será igual, y que los abrazos y besos nos los demos por WhatsApp.

Estoy cansado, cansado y aburrido de tanto ninguneo y gobernante necio, de una recua de pollinos, que apoyan un enfermo con tal de mantener el puesto, sin importarles una mierda, 25 ó 50 mil muertos…

Más los que vendrán, cuando vengan los hombres de negro.

He perdido la esperanza con ese señor, aún así, desde aquí le lanzo un ruego, si algún día Señor Sánchez Castejón, de servir al pueblo  ha tenido Vd vocación, déjese ya de apaños.

Váyase de una vez y no haga más daño.

By; Luis Ángel Jul López.

Estadística para deshumanizar.

Gráficos, curvas, picos, mesetas, números, sopas de letras… Enfrente, en el atril, un señor con cara de búho y una libreta, nos dice: Tranquilos que vamos a salir de esta. 

Entretanto,  siempre presente  en un rincón, en una esquina, una sombra misteriosa se adivina… 

Mientras el señor del atril da las cifras de España, la parca en su rincón afila la guadaña, y a cada minuto que pasa…

Flanqueado por generales y generalas, Fernando Simón, en tono monocorde e impersonal, carente de emoción, va desgranando datos, como si los finados tan solo fueran guarismos, líneas que suben y bajan al ritmo macabro que marca la parca...

 -Todavía no hemos llegado al pico, esperemos que a mediados de la próxima semana…-

-Ahora os dará más datos el general de…-

Saca pecho en su atril, y se prepara el general mentado, un pecho alicatado de medallas, reconocimientos, frutos quizás de otras batallas lejanas.

Nuevamente el tono impersonal transformado en cifras, de los muertos ni palabra.

Ahora tocan arrestos, denuncias, multas varias, los prisioneros de guerra… Que de alguna manera, hay que compensar la falta de ingresos pa' llenar la buchaka, y ya de paso, a ver si cae otra medalla, que es muy duro tener que blanquear este nefasto gobierno todas las mañanas.

Terminan las comparecencias, sigue la rueda de prensa, las preguntas son ad hoc pa' la ocasión, sin nadie que les ponga valor…

Tan solo preguntas blancas, que mansos son los interpeladores que interrogan a este gobierno seductor…

Hay que seguir las directrices que manda el guión, o eso, o mañana no entras en el bombo del sorteo preguntón, que esa es una de las suertes practicadas por este gobierno trilero, para eludir dar cuentas de su gestión.

Así discurre parte de las mañanas, mucha palabrería vana, que hay que preparar el relleno pal' discurso del presidente del fin de semana.

De modo que hablaremos de los expertos y autoridades sanitarias, es menester construir el relato, y esta será una defensa compuesta por un muro de batas…

Batas blancas, sin guantes ni mascarillas, sin olvidar a los españoles ejemplares, que no hacen parte del gobierno, pero son utilizables sus acciones, así que fomentemos a las ocho, aplausos en los balcones, El Resistiré, o El Sobreviviré por Mónica Naranjo.

Que el pueblo se entere, hay que hacer piña con el gobierno, porque este virus hay que combatirlo unidos, aunque ellos cobren dietas sin trabajar y el pueblo siga jodido.

Y hay de aquél que alce la voz, o se salga del guión, a ese hay que combatirlo, que es tiempo de estar unidos y todo aquél que critique al gobierno es un traidor, o de la oposición.

Entretanto, en el tiempo que duró la comparecencia y las declaraciones vanas, la señora de la guadaña se ha llevado por lo menos medio centenar de almas.

Y mañana por desgracia, al igual que ayer, y que hoy, seguirán con la misma perorata...

De modo que ya solo me resta decir: #SanchezVeteYa a tu puta casa.

By; Luis Ángel Jul López.

Despierta pueblo…

Despierta, despierta desperézate y mira a tu alrededor, que no se diga que por no mirar no has visto lo que está pasando.

La ignominia, la mentira, la ineptitud y el ansia de poder te están matando, a ti, y a tu familia.

Te matan con una sonrisa y con tú colaboración, mientras tú confinado a las ocho aplaudes en el balcón… Y miras hacia otro lado, a sabiendas que cada minuto que pasa, se va yendo un hermano, padre, abuelo, un amigo, una amiga, una esposa, el vecino o una prima.

Te han contado un cuento chino de que ha venido un virus… Vive Dios que es cierto, pa' demostrarlo están más de 15.000 muertos, los oficiales y dicen las malas lenguas, otros tantos escondidos.

¿La responsabilidad?

La responsabilidad a mi corto entender, la tienen aquellos sapientísimos varones y varonas, que en el 2014 por un contagio de ébola y un  perro muerto se hacían ofendidos.

Ahora pueblo mío, después de avisos varios, después de decir que tenían todo controlado, por querer irse de fiesta, vienen las primeras consecuencias, que a la vista están, o más bien no, que los muertos, ataúdes, y urnas funerarias no quedan bien a la hora del café.

Urge por lo tanto ocultarnos la mitad, de la mitad que queda no hablar, que sean solo números, estadística… De enseñar muertos, que sean los de Macron, Boris Johnson o de  Trump.

Que el bravo pueblo español es manso, y de momento traga las consignas, y la doctrina que desde el púlpito presidencial predica Sánchez, y, a toda velocidad difunden por todos los medios sus apóstoles mediáticos.

Ferreras y la Pastor en el papel principal, que es menester no hacer diferencias entre hombre o mujer, al fin y al cabo, para eso la manifestación del 8 de marzo, y nada hubiera pasado, si no fuese por ese virus traidor que dio vía libre al festejo, al prometer, que no se presentaría hasta los idos de marzo…

Aiinnns… Ya a Julio César la cosa le salió mal, debería saberlo nuestro presidente, puesto que viene de serie con ínfulas de emperador, aunque al haber plagiado su tesis, del currículo no podemos esperar nada mejor.

Despierta pueblo despierta, despierta y aparta de tus ojos las gafas de color, el velo, la cortina de humo, aparta también la pasión, mira con los ojos de la razón.

Puesto que no nos dejan ver a los muertos, miremos las cifras frías, analicemos los hechos, las promesas,  los tiempos, y obremos en consecuencia, y aunque tan solo fuese por omisión, no permitamos que las generaciones venideras puedan decir: Mis padres fueron cómplices de genocidio

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By Luis Ángel Jul López.

Los muertos no mienten.

Da igual la ideología, si derechas, si izquierdas, si de centro, o de medio lao. Los muertos una vez muertos, una vez cruzado el río, pagado o no el tributo a Caronte, una vez al otro lao, instalados ya en la verdadera democracia que a todos hace igual, tienen la fea costumbre de afearle a los vivos sus engaños, sus mentiras, sus manipulaciones y sus medias verdades.

Esas verdades que gritan desde el más allá con sus bocas descarnadas, son los gritos más temidos por los que hoy nos gobiernan y que quisieran acallar.

Vivimos una pandemia mundial, y los que nos gobiernan, unos más que otros, en aras a seguir en el poder no nos dicen la verdad, urge por lo tanto ocultar las cifras, que ya siendo estas escandalosas, de saberse la verdad sería motivo de poner la guillotina en la Plaza Mayor.

Es motivo pues, reducir a la mínima expresión el número de contagios.

¿Y eso como se hace?

Aunque parezca contradictorio, se hace no haciendo. No haciendo las pruebas que hay que hacer para que se sepa la cantidad real del número de infectados.

De momento, con el culo más apretado que las mandíbulas, y con más pena que gloria, Pedro Sánchez Castejón, el infecto presidente se va salvando a base de discursos sin contenido, tratando de ocultar que por su amor al sillón no vaciló en hacer lo que mejor sabe, que es no hacer nada para evitar el colapso de un país, de la ruina que vendrá, y lo más principal, los muertos, esos muertos que ya no perdonan y gritan desde el más allá.

Hemos trabajado, hemos hecho, hemos seguido los consejos de los expertos…

Hemos, hemos, hemos. Dice Fernando Simón a las ordenes del felón, mientras este, detrás del plasma, escondido tras las batas de profesionales, trata de eludir responsabilidades en los mítines en prime time, y mitigar su incompetencia al compararse con otros incompetentes, probablemente graduados en la misma universidad…

Pero he que de repente, alguien nombra el país de Angela Merkel, da cifras de infectados y de muertos, y pregunta al gran Simón.

¿Cómo lo puede explicar?

Respuesta del felón: No lo sé, eso pa' mi no tiene explicación, es que quizás, quizás, quizás…

No, no es el estribillo de una canción, es la denuncia de los muertos, que con sus cifras nos vienen a decir, que hay mucho mentiroso y manipulador gobernando por ahí.

Que la media de mortalidad de los infectados no supere el 1% en países tan dispares como Corea del Sur, Alemania, Portugal y Estados Unidos indica que las cosas se han hecho fatal, que para tapar la incompetencia desde el poder se miente a los ciudadanos.

En el caso particular de nuestro país, el sectarismo y el interés particular de gobernantes, medios de comunicación y unos cuantos "periodistas" de la mal llamada progresía ha sido en caldo de cultivo perfecto para que el coronavirus se expandiera en progresión geométrica.

Mientras tanto, los crédulos ciudadanos nos chupábamos el dedo y acudíamos a manifestaciones.

Pero ahí están los muertos que no nos dejan vivir en paz, y en el caso particular español, los muertos nos gritan desde el más allá.

¡¡¡Cuidado!!! Pedro Sánchez miente, los infectados no son 33.089, sino el resultado de multiplicar lo contabilizado por el ordinal del porcentaje de defenestrados que es el 6.67%

Ósea, a ojo de buen cubero, algunos más que 200.000…

Hoy, día del Señor, a 23 de marzo del 2020.

By: Luis Ángel Jul López.

La mujer.

… Y en el sexto día, de un puñado de arcilla, a su imagen y semejanza hizo Dios a la mujer. 

La miró, y vio que su obra era buena, también vio que no era bueno que la mujer estuviese sola, así que, sumiéndola en profundo sueño le sacó una costilla, eso la hizo más bella y  presumida.

Con la costilla, le hizo un compañero fuerte y algo tosco de segunda recocida, al cual  añadió  una cosilla, y  con un soplo divino le dio vida…

Y al haber sido la mujer creada a su imagen y semejanza, también le concedió Dios el poder de obrar milagros, y poblar toda la Tierra con el fruto de su vientre, por supuesto, como no, también curar con un beso en la frente.

Una vez, ya ella acompañada de su costilla, les dio Dios las llaves del Edén… -Manda ella todavía,- y les dijo: Seréis señores de  toda mi creación, cuidaréis de mi jardín, plantas, animales, y podréis alimentaros con sus frutos…

Tan solo una condición, no caer en la tentación y no comer los frutos caídos del nogal, ni dejar que estos por un casual echen raíces jamás…

Pues en los frutos caídos anida la mentira, el odio, la envidia, la rabia y todo mal, y si de ellos comierais, o estos proliferaran, el fruto de tu vientre ya no será divino sino un simple mortal.

Y en él, y sus descendientes, anidarán odios, rencores y envidias, se harán perezosos, y a mi negarán.

Para medrar utilizarán el engaño, la mentira será algo normal, habrá guerras, se corromperá con sangre la tierra, y dirán que es mandato divino.

Y a ti mujer, envidiaran por tu cerebro, por representar de la creación lo más delicado y bello, se querrán hacer tus dueños, sobre tu cuerpo mandar como si fueses un simple cordero que se puede sacrificar.

No todos lo harán, y ninguno, si no te dejas tentar…

Recuerda, no te acerques al nogal, el árbol maldito, cuídate de aquellos  que sacuden sus ramas, desconfía de los que recojan las nueces, y cuídate de un animal llamado serpiente…

Se fue Dios a crear nuevos mundos y a nuestro albedrío nos dejó, -que desastre,- y hoy, el mundo es lo que es, y a la divina mujer, hoy un día al año hay que poner para reconocer su valor…

No sé como sucedió la historia, ni como fue creada la mujer, pero quiero creer que bien pudo haber sido así.

A todas las mujeres del mundo.

By. Luis Ángel Jul López

El genio de la botella.

 

De las cálidas tierras del Caribe, dentro de una botella de ron, viaja un genio en un avión, no sabemos si obra del cacique de la tribu, del brujo, o si viene de más allá, regalo de un ayatolá de esos que mandan carallo en Irán.

El genio, rehén del señor o señora de la botella, no le queda más remedio que cumplir sin condición las órdenes  recibidas, le gusten, o no.

Alucina el genio embotellado, pensando estar condenado a no ver jamás la luz del Sol, pues con tanto artilugio volando, algo jamás imaginado ni en los cuentos milenarios de las noches encantadas, donde habitan Aladino, Jasmin o  Jafar.

En el mismo avión, y como ama de la garrafa de ron, viaja como representante del cacique caribeño, la segunda en  su gobierno, la vicepresidenta Delcy.

Que sabedora de la prohibición de poner pie a tierra en la vieja Europa, pidió consejo antes de salir al ministro que manda aquí.

 Tan solo necesitó una llamada de teléfono, y un tono caribeño imperioso.

-Que se ponga el maricón del ministro de interior, que tenemos infiltrado en el gobierno a Iglesias y Errejón.-

Marlaska se pone de mala gana al sentir el menoscabo.

-Disculpe señor,-

Se oye al otro lado de la línea.

-No ha sido nuestra intención el haberle insultado, tan solo se trata de agasajarle a usted con un trato más cercano, pues de todos es sabido, que así le tratan en la intimidad todo el gobierno, y la ex ministra Salgado.-

-Queríamos saber su parecer, pues tenemos un viaje a Turquía pasando por  Islamabad, y al tener prohibido pisar el continente antiguo, ¿Cual es la posibilidad de que ese gobierno amigo mirase pa' más allá?-

De mala gana, réplica desde acá el ministro agraviado.

-No puede ser, no se os ocurra pisar ni la arena del gato, que está la cosa muy mal, tenemos a Pablo Casado, Inés Arrimadas y Santiago Abascal que nos pueden denunciar, y no queremos pagar el pato…-

-Se me ocurre algo quizás. ¿No teníais acaso un genio con coleta engarrafado?-

-He ahí la solución, un poco de polvo blanco, una historia mal contada, o una cortina de humo pa' que a los vigilantes nuble la visión.-

-Ya no se estilan alfombras encantadas, mucho menos rociarse con polvos de hada, que además, solo funcionan con almas puras e inocentes, y creeme, siento lo que voy a decir, pero ese no es tu caso Delcy...-

Una vez pactado mirar para otro lado, emprende la vicepresidenta el viaje tan ansiado.

Coge la garrafa de ron, sin comprobar si en ella va el genio, o no,  aterriza en Madrid, dicen los pilotos que se van a dormir y tiene que cambiar de avión…

Prueba entonces la señora unos polvos mágicos que traía... Pero no levita, ni le evita cruzar medio aeropuerto sin tocar el suelo.

Cáspita, retruécanos, retruca la Delcy, tenía razón el maricón, el polvo de hadas conmigo no funciona, y el otro solo hace volar en sueños.

Necesito consejo, que venga alguien del Psoe, que me manden aunque sea a José Luis Ábalos Meco.

Manda Marlaska al mentado personaje, con la advertencia de que si algo sale mal, el presi estaba de viaje…

…Y esto señores, es todo lo que ha pasado, o por lo menos, es el cuento que el ministro Ábalos se ha inventado.

Aunque yo creo, que no pudiendo pisar Delcy los pliegues de esta vieja piel de toro, el ministro Ábalos, sacó el genio de la botella, pero este estaba beodo, armó el lío padre dejando a todos mal...  Y, a Ábalos, con cara de culo.

By. Luis Ángel Jul López.

Dos naranjas.

Aprovechando que la cumbre climática por accidente se celebra en Madrid, y con la parafernalia que esto conlleva, Greta Thumberg incluida, para los que estamos concienciados con el medio ambiente cualquier pequeño detalle nos mueve a la reflexión.

Y esto es lo que sucedió, también por accidente, al encontrarme de repente ante dos naranjas de distinta procedencia…

Que si yo soy la mejor, que si la mejor soy yo, una nacional, sana, grandota, hermosa, e inocente, panocha, oriunda de la huerta murciana.

La otra… La otra con mucho mundo, la repanocha, se ve nada más mirarla que tiene  su piel ajada, efecto del Sol de África, es una naranja viajada, con marcas del CO2 y de haber chupado mucha cámara…

Cámara de frío se entiende, que no es ninguna Greta, ni activista por antonomasia, ni de la familia Barden, no pertenece a partido de la progresía, y no va a la SeCta de tertuliana.

Yo diría más bien que es de origen humilde, sus cultivadores, probablemente negros, en negro habrán cobrado, si es que cobraron por el trabajo realizado.

No obstante ahí está, haciendo fiera competencia a la murciana, habrá pensado ella, quedándose tan ancha como alta, que no es cuestión, que después de tanta milla andada me quede en los anaqueles de cualquier mercado olvidada, pa’ eso que se queden la panocha y la valenciana, que yo tengo quien me defienda, no como esas paletas que se pudren en la rama.

Tanto discurso siembra en mi confusión.

Habla la niña Greta, frunce el ceño y para venir a la cumbre del clima pone condición.

-Si queréis oír mi voz, que es la voz de la sapiencia, habréis de ponerme conducción y tener paciencia, que no sea tren, barco o avión… en burro tampoco.-

Vaya por Dios.

Replica “Trumpe.”

-No cariño, no mientas, todo es un timo, American First.-

Hablan los gerifaltes de la Unión, y los indios universitarios que se asustan cuando ven un escorpión, habla Pedro Sánchez, con un sospechoso olor al queroseno de falcón, y la cosa me empieza a oler mal, dicen unos, son los pedos de las vacas, pero yo creo que ha sido el pedo de un cabrón…

Se apuntan soluciones pa’ arreglar el desaguisado, y eso naturalmente pasa por crear un nuevo impuestazo, que los pedos de las vacas se arreglan gravando el chuletón.

Que esto es insostenible, no se puede quemar tanto combustible, que todos tenemos que contribuir, y reducir el CO2 olvidarnos de ir de vacaciones a Canarias y comer guisantes con jamón.

Ante tanto discurso sesudo y tanta parafernalia, reflexiono sobre la discusión que han tenido mis dos naranjas, y pienso: Ahí está la solución.

Si no hubiésemos traído la naranja extranjera, que nos es por denostarla, pero es la peor de las dos, no se quedaría la nuestra para abonar la tierra, se crearía más riqueza y menos CO2, comeríamos mejor calidad, los sueldos serian mejores y quedarían cubiertos los pedos de las vacas y de los cabrones.

By: Luis Ángel Jul López.