Cuidado con lo que deseas...

Día 2 de octubre del 2017, me siento cansado, aburrido y decepcionado al comprobar que la estulticia, la estupidez supina, la manipulación y la vagancia, es lo predominante en esos "señores" que se han postulado para dirigir los destinos de la nación, y por desgracia, no solo ellos, también muchos influencers, -creo que este puede ser un término adecuado para referirme a todos esos personajes mediáticos,- de uno, u otro bando, que tienen la capacidad de crear opinión, e influir en las masas mediante los medios de comunicación. 

Lamentable, patético y bochornoso, no puedo definir de otra manera el espectáculo al que hemos tenido que asistir ayer, un dèja vu de tiempos pretéritos, alimentado por el adoctrinamiento de las masas, y el tancredismo tan hábilmente practicado por nuestro presidente el señor Rajoy.

Pelea de felones a ver quién la tiene más grande... desde el gobierno, la porra, y desde la generalidad,  la cabeza más dura, los sediciosos,  los adoctrinadores y adoctrinados.

Independientemente, ¡Upssss!... Vade retro... palabra maldita. Como decía, dejando aparte los sentimientos nacionalistas de cierta parte de la población, legítimos sin duda, aunque potenciados y exacerbados con consignas en contra del estado español y el resto de sus habitantes, por los practicantes del trilerismo nacionalista; al punto de haber logrado tooooda una generación educada en el odio hacía el resto de españoles que no comulguen con sus ideas...

El simplismo de un par de eslóganes... Los espanyoles son vagos, España ens roba.

La ocultación y manipulación de la historia durante siete lustros, y el victimismo injustificado, han sido suficientes para crear un sentimiento de aversión en parte de la población hacía todo lo español.

Sin duda un dèja vu en el túnel del tiempo; tal como si de una vieja película de terror en blanco y negro se tratase, una ficción que nos condenase a revivir los más nefastos episodios de nuestra historia  envueltos en un bucle sin fin, con personajes similares, aunque más idiotizados que los de entonces, extremos difícilmente entendibles al vivir en plena era de las comunicaciones, y no lo digo tan solo por los actores principales de esta tragicomedia, también  parte de los adoctrinados tienen su parcela de responsabilidad por dejarse idiotizar...

...Por supuesto no vamos a obviar a los padres de la patria, desde el caudillo, -que al parecer se quedó corto haciendo nudos,- pasando por los libertadores que vinieron después, -incluidos caciquillos locales,-  que no sé porque, me da la impresión que en términos generales han empleado la porra más que su antecesor el generalísimo de infausto recuerdo,  que cuanto más pasa el tiempo, y más voy conociendo el percal que nos gobierna, más simpático me cae el viejo.

Todos ellos, incluso antes de Paquito, todos sin excepción han favorecido a las autonomías "histéricas" en detrimento del resto de autonomías, exceptuando la gallega claro está, visto que los gallegos son gentes de mucho lamento, pero de poco reivindicar, que le vamos hacer, los gallegos somos así, conformistas y buenas gentes... ...Aunque sería necio por mi parte no reconocer, que más de un pollino gallego si que hay.

Así que señores míos, independentistas de la lógica, no creo haya, ni veo agravio comparativo con el resto de comunidades, y si lo hubiere debería debatirse dentro de las leyes que nos hemos dado. De modo que  les hago un llamamiento; vayan a rezar a san Google e infórmense en vez de envolverse en esteladas, si no les valen las fuentes españolas,  busquen fuentes independientes, que las hay a cientos, hagan de la crítica su Biblia, de lo que vean tan solo la mitad han de creer, y menos de un quinto de lo oído, busquen, lean, relean y vuelvan a leer...

No les pido que abandonen sus sentimientos, les pido que tengan cuidado con lo que desean, y que  tan solo que sean prácticos, tan solo que sean catalanes y no razonen con las tripas.

Al fin y al cabo, y como ustedes mismos suelen decir. "La pela es la pela" tanto hoy como mañana.

By: Luis Ángel Jul López.

Vergüenza.

¿Donde las víctimas de la barbarie, el honor y el respeto?

¿Donde la solicitud del perdón por la negligencia que causó tanto dolor?...

Nada... Tan solo manipulación. ¡Visca Catalunya independiente!  Cinismo desde el minuto cero,  todos a una,  a frotarse las manos... en su fuero interno, alegría, felicidad, agradecidos por el atentado, hay que aprovechar la ocasión, no se verá por lo tanto en la manifestación ninguna pancarta de condena a sus autores, a los verdaderos culpables. Más bien llamadas de solidaridad y apoyo a los hermanos musulmanes, no a la discriminación, no a la islamofobia, a cambio se canalizará la ira, la culpa, en otra dirección, contra el jefe del Estado y el Gobierno de la nación. Vergüenza...

Como dice el refrán; "La realidad es capaz de superar la ficción," en este caso tenemos a unos impresentables, con corbata y coche oficial capaces de cualquier felonía con tal de lograr su objetivo, sea este legal, o no. Me sorprendo, aun que una vez conocido el percal no debería. Desde luego esperaba de esta manifestación algo más de respeto. Miro a través de la pantalla del televisor, y no veo las víctimas por ningún lado, un malestar recorre mi cuerpo, tengo una sensación de nauseas  y me avergüenzo.

Busco las víctimas, el respeto  y no los encuentro, las imágenes que a mi llegan a través del televisor, se asemejan más a una fiesta popular catalana, con la excepción de unas cuantas banderas nacionales, cosa rara en Cataluña, tierra de cobardes, donde pocos imponen su voluntad sobre los demás. Vergüenza...

Deshonor... En segunda fila, escoltados por los secesionistas van; Rey, presidente y gobierno en pleno, se oyen pitos y abucheos, consignas independentistas, sonríen los secesionistas, su presidente, alcaldesa y oposición. Sigo buscando las víctimas y no las encuentro. Vergüenza...

Manipulación... En primera plana tan solo esteladas, por fin tendrá el mundo de nosotros una buena visión, ondeando unos trapos, unos cuantos pazguatos, siguiendo a ciegas las órdenes de Puigdemont. Busco y no veo por ningún lado el protagonismo y el respeto a las víctimas... Vergüenza.

Vergüenza de Puigdemont, Colau, con un puñal entre las manos,  el del ojo vago al que llaman Oriol, y demás banda de secesionistas. Vergüenza de Rajoy y de todo el gobierno por su tancredismo.

Vergüenza de Franco, Felipe González, Aznar, y el innombrable circunflejo, también de la oposición y de sus señorías que desde hace  más de ochenta años han dirigido este país, y por el mismo motivo, Tancredos con puro o sin él.

  Vergüenza de todos aquellos que por su paz y su gloria, por sacar brillo al sillón, por llenar la buchaka, han permitido a cinco gilipollas falsear la historia...

¡ Aahhh! Quién pudiera viajar en el tiempo con una vara de membrillo, o una buena estaca de pino enderezar entuertos, y devolvernos el honor.

By; Luis Ángel Jul López

Cuando el rio suena...

Agua lleva, agua de tormenta que por delante se lleva haciendas, sueños, ilusiones y vidas enteras...

¿Qué pasó? ¿Dónde está? ¿Quien se llevó mi sudor, el esfuerzo de toda una vida, mis noches sin dormir, el futuro de mis hijos, y mis ganas de vivir?

Preguntas sin respuestas, tan solo sospechas con visos de ser la más pura realidad de un juego macabro, un juego donde todos intervienen, pero pocos ganan, un juego necesitado de la necedad de aquellos que nos representan... los de aquí, y los de acullá.

Estos días hemos podido leer no con poco estupor, como al Banco Popular, entidad que había superado los famosos test estrés se diluía cual azucarillo en una taza de café.

Atónitos unos, contentos unos cuantos, -por aquello de: toma del frasco carrasco,- Y, estupefactos, lívidos y desencajados sus accionistas. De la noche a la mañana, y con alevosía, pasa dicha entidad de crédito de ser solvente, a ser: un "peligro para la estabilidad del sistema."

Quizás quien sabe sea yo un fantasioso, un escéptico, o un buscador de conjuras, lo cierto es que dicha noticia olía peor que el ya histórico pedo dinamarqués, al que dio fama el no menos conocido D. Manuel Fraga Iribarne.

Desde aquél entonces hacía acá, muchos pedos dinamarqueses y mierdas continentales hemos tenido que tragar por culpa de nuestros representantes, que a menudo la suelen cagar bien cagada, y luego nos dicen que huele a agua de rosas. Aunque el día de las elecciones, -salvo los carentes de olfato,-  para acercase a las urnas sea necesario llevar máscara de gas.

Volviendo al asunto del Popular, que no es más que otra de las consecuencias de este juego de rol que se juega a nivel mundial, y, que en un principio le llamaron la burbuja del ladrillo, hemos podido asistir como de la noche a la mañana, no sin la anuencia de nuestras autoridades. Tanto las europeas como las españolas, se contribuía a desguazar dicha entidad, y adjudicársela al todo poderoso Santander por tan sólo un euro. Tal como se hizo en su día con la Cam, y sabe Dios con que más entidades.

Por supuesto y con razón, los accionistas se sintieron estafados y anunciaron demandas en contra del Santander., "Que se apresuró a ofrecerles un caramelo con cicuta." Nuestras autoridades, -desaparecidas mientras se desarrollaba la estafa,- emergieron de la oscuridad de una madrugada asfixiante y pegajosa, como por arte de magia, para contarnos que una vez más nos habían salvado la vida. Eso sí, no sin antes haber retirado todo el efectivo depositado por la administración. Desde Bruselas, sus señorías,  para descargar de responsabilidad al gobierno de España se atribuyen la fechoría y dan gracias mil al Santander por el sacrificio...

Ni siquiera se ha enfriado el cadáver, y lo que parecía una operación de acoso y derribo para quedarse con los activos del popular, y por ende la pasta de  los accionistas, toma visos no de parecer, sino de pasar a ser otra de las muchas estafas permitidas por los que nos gobiernan.

Puede que sea yo un conspiranoico, puede que no, pero lo cierto es que este viernes 28 de Julio de 2017 el Diario 16 pública a toda portada la siguiente noticia: http://diario16.com/espana-europa-regalaron-popular-rescatar-al-santander 

Juzguen ustedes señores, pero cuando el río suena, no solo agua va, puede llevar vidas enteras, y la suya... la suya puede ser una de ellas.

By; Luis Ángel Jul López.

Si yo fuese presidente...

Si tuviese el honor, de tener la confianza de la gente, lucharía con tesón por todos aquellos que me otorgaron su voto, y por ganar la confianza de los otros.

Si yo fuese presidente, haría una reforma laboral, donde el empresario cotizase el despido por anticipado evitando mucho mal, pudiendo recuperar parte de lo pagado, si mantiene al trabajador en su puesto, hasta que este se pueda jubilar.

Si yo fuese presidente, con bridas de seda y acero, embridaría ese caballo desbocado, que no deja crecer brizna de hierba en el prado, y le han puesto de nombre mercado.

No haría tratados a espaldas de los que me han votado, que contuviesen clausulas oscuras que no pudiesen ver la luz hasta pasados treinta años.

¡Ahhh... si yo fuese presidente! No se me escaparía un ochavo, con mis colegas  llegaría a acuerdos, haríamos leyes que dijesen; queda prohibido vender en esta tierra, el fruto de trabajo esclavo...

Y a eses seres abyectos..., que se dicen empresarios, que producen con el hambre, y contribuyen con centavos,  les cerraría las puertas, que se fuesen a Ostracia a buscar nuevos mercados.

Si yo fuese presidente, de esta vieja piel de toro, en Bruselas propondría luchar por los ciudadanos, haciendo normas más justas, tanto para trabajadores, como para empresarios, fuesen estos multinacionales, o pequeños artesanos.

Si yo fuese presidente, a los banqueros indecentes... los de aquí, o de allen mares, igualaría con las leyes..., del tan cacareado mercado, y, puesto que fueron imprudentes y engañaron al paisano, les daría de esa amarga medicina, que  han traído en sus frascos.

Si yo fuese presidente, haría valer como el oro, el peso de esta vieja piel de toro, con la fuerza de la razón, y de nuestros ciudadanos... también de irlandeses, portugueses, griegos y demás que se quisieran sumar, sin darles tiempo a remojar, las barbas cortaría, a las agencias de rating, los del Bilderberg club,  y el Fondo Monetario Internacional.

Si yo fuese presidente, le preguntaría a la gente de esta raída y vieja piel de toro, si quieren un estado fuerte y decente, o prefieren mantener diecisiete reinos de taifas con sus cortes y millares a cientos de amamandurriados.

 Si yo fuese presidente, sin pensarlo ni un momento, aunque con seguridad eso me costase el puesto... y quizás algo más, haría en derechos igual, cuando tocase jubilación, al que cava en el huerto, el que pone ladrillos, el que cura la gente, o, se sienta en el parlamento. Si somos todos iguales, ¿porqué trabajando menos, quieren algunos doble jubilación?

 Si yo fuese presidente, ¡Ahhh...  si yo fuese presidente! me haría con una buena vara de membrillo, o una estaca de pino, y a estos últimos pollinos que dicen nos han gobernado, les haría un té especial con la vara antes mentada, y ya para rematar, con la pensión de un autónomo les haría jubilar.

By: Luis Ángel Jul López

Dualidad.

Vivimos los ciudadanos de este país en un sin vivir, tan solo obligaciones, deberes e impuestos. Residentes en la España de los diecisiete reinos de taifas si de pagar impuestos se trata. o para sufrir callados las estafas de la banca... Los desmanes de eléctricas, telecos, y si se tercia, hasta de los que suministran el agua.

Contribuyentes, patriotas..., aunque a rastras, cubiertos con la rojigualda, y moratones en la espalda, consecuencia de tanto currar, y de los estacazos propinados con el mástil virtual de la enseña nacional... Que nada tiene que ver nuestra mancillada bandera que unos denostan,  y en la que se ampara la piara nacional que nos gobierna.

Diecisiete reinos más uno, con sus ayuntamientos, pedanías, y sus preceptivas cortes a las que mantener, y como no, también soportar las ocurrencias, dislates, desmanes y desvaríos del caudillo de turno, solo obligaciones, tasas e impuestos, que si el dinero no llega para la ocurrencia caciquil y de su banda, al vecino se acude con un nuevo impuesto o derrama, que pa' eso se ha empadronado, pa' contribuir con el erario "público." 

Se inventan leyes, normas que a todas luces, hasta el que asó la manteca se da cuenta de que son un robo y una estafa, da igual si ganas o pierdes, o si te mueres, no hay escapatoria, siempre pagas la tasa impuesta.

No hay olvido ni perdón, si se trata de meternos la mano en el zurrón, da igual que uno se declare de derechas o izquierdas, si es justo o no, te roban con la ley hecha ad hoc, y si no quieres; embargo de cuenta, primero has de pagar, y luego, "jijijiji", reclamas si puedes.

Si acaso el ciudadano se decide a reclamar sus derechos, al momento cambian las tornas, por arte de magia de birli birloque, si te he visto no me acuerdo, y no vuelva usted mañana... ni pasado con sus quejas. Ningunean a los vecinos, les relegan al olvido cual  moradores de Ostracia, país imaginario que me acabo de inventar.

Emulando a los antiguos griegos, pero sin la fuerza popular, condenando al ciudadano al ostracismo por los derechos reclamar, tan solo pulsando un botón, y si te pones "pesao"  la poli municipal, la consigna general es marear, que no logre el incauto salir del laberinto.

Vivimos en un sin vivir, vivimos una dualidad, sin saber muy bien quienes somos, si somos de aquí o de acullá, tan solo dos certezas, cuando de pagar se trata seguro que somos de aquí, si buscamos nuestros derechos... Ay amigo, si buscamos nuestros derechos somos del más allá

El Olimpo es aquí.

Divinidades divinas de la muerte, titanes, dioses, semidioses o héroes, personajes míticos, luces y sombras, faros guía de nuestros ancestros, el ejemplo a seguir por todo ser viviente, padres, hijos,  nietos y generaciones venideras...

Dioses creados por el hombre, en el afán de huir de la orfandad, por temor a la soledad del universo, por la imperiosa necesidad  de una figura con la cual ir de la mano en su viaje al más allá.

Figuras de leyenda, héroes de mil batallas, inspiración de poetas, desde los más remotos tiempos y para todos los gustos. Dioses a los que rezar, pedir favores, y clemencia, dioses con los que revolcarse en la cama, o pudrirse en la lama, dioses de conveniencia, a imagen y semejanza de los otrora habitantes de las antiguas Grecia, y Roma.

Dioses que engendraron hijos, semidioses, héroes, sátiros, bestias y engendros, practicaron el incesto, asesinaron otros dioses, y a los reyes pusieron cuernos.

Padres de la tortura, envidiosos Inconformistas que abandonaron  el Olimpo para instalarse entre nosotros, dioses  a los que ya no le placen los rezos, plegarias, ni humildes ofrendas, dioses humanizados, asociados en comandita a humanos endiosados, ahora en  el anonimato, antes devotos de Baco, hoy prefieren  whisky, vodka, ginebra, un canuto de maría, o unas  rayas de coca.

Dioses tendidos al Sol, de cuerpos morenos, en alguna playa del Caribe, o isla privada de los mares del Sur, con su cohorte de esculturales sirenas, dioses que delegaron en sus engendros, la esclavitud, y la sumisión total de la humanidad.

Dioses despojados de divinidad, amparados por su inmensa prole, protegidos estos también por ese invento, que los hace distintos a los demás, -el aforamiento,- y ya nadie les puede tocar, engendros, villanos, que poco o nada tienen de humanos.

A si mismo se llaman políticos, y se dicen nuestros representantes, se sientan en el hemiciclo emulando sus progenitores, sitio donde pocos pueden entrar,  hermanos, parientes, un buen amigo quizás, rigen nuestras vidas,  toman lo que les apetece impuesto por ley divina, que viene a ser  el diezmo multiplicado por seis, más el tres o cuatro per cent, para sus lacayos, incluso puede que más. ¿Para qué vivir en el Olimpo, y con nuestras figuras al ajedrez jugar?

Si aquí ya tienen todo lo que hay que tener. El Olimpo es aquí; toda su prole en sede parlamentaria, ayuntamientos,  empresa pública, o donde se pueda mangar.

Ostentan todo el poder, sin tener que viajar en un rayo, o a lomos de Pegaso el caballo alado, sin necesidad de evaporarse y materializarse otra vez, con todo ser humano al alcance de sus manos, para lo que venga en ganas hacer, sin resistencia, sin justicia.

¿Y la diosa justicia dónde está?

Themis, o Fas, o como la quieras llamar, en su condición femenina, acosada, acorralada, en jirones túnica o falda, de espaldas contra la pared, impotente, sin  nada poder hacer, con los ojos tapados, la balanza adulterada, y el espadón mellado, desesperada sin saber pa' dónde correr.

¿Y el pueblo... los ciudadanos de a pié?

Abandonados a su suerte, esperando justicia de derecho romano, mientras los sátiros atendiendo a deseos divinos, a los pobres humanos les hacen un griego a todo meter.

By: Luis Ángel Jul López.

Oh my god, the brexit is here!...

...Estarán diciendo en su desesperación los  hijos de la gran Bretaña... Andan nerviosos Sires y  Lores, faltos quizás del suficiente suministro de té, o tila para calmar los nervios, o quién sabe, oxigeno para el cerebro.

Presienten, intuyen, se han dado cuenta, de que con el brexit, han metido la pata hasta las patillas. El mundo se ha hecho mayor, y nuestros "snif" queridos lores, anclados en la prepotencia de su pasado colonial  basado en la política de los hechos consumados, no pueden, no quieren concebir, que fruto de su arrogancia, ellos sólitos, sin la intervención de nadie, tan sólo ellos, han logrado practicar un histórico boquete en todo el centro de las islas, con el riesgo de naufragio, y tener que asistir el hundimiento de su querida  Unión Jack, en las gélidas aguas del mar del norte.

La primera ministra, la Sra. Teresa May, ha iniciado la desconexión con el resto de Europa, se anuncian las primeras consecuencias, afloran los nervios de los impasibles Lores británicos. La resistencia a perder privilegios se deja notar, queremos estar sin estar, piensan algunos Sires, o descendientes de tal, ¿cómo participar del mercado común sin estar?

Tal cual contienda bélica, la economía también es una guerra, y para ganar batallas es necesario tener una puerta de entrada, una cabeza de puente, una playa, o tan sólo una roca en un rincón espetada, aunque esa roca sea nido, -como tiempos atrás lo fueron otras islas del mar caribe,-  de corsarios, truhanes, contrabandistas. O en los tiempos que corren, refugio de defraudadores y domicilio fiscal de empresas pantalla.

En Gibraltar han puestos sus ojos, y sus esperanzas de burlar el asedio los descendientes de Sir Francis Drake, pirata por excelencia, y, que, de no ser por la "Qüeena," sus méritos como mucho darían para ceñirse una corbata de cáñamo atada al palo mayor de una goleta, o caminar por la tabla en un mar infestado de tiburones.

El peñón de Gibraltar, la plaza ocupada ilegalmente, la anacronía de occidente, sería la cabeza de puente, la puerta a Europa, para burlar normas y aranceles a los no socios. El corsario, en este caso, Fabián Picardo, primer ministro de la piedra y adyacencias ocupadas ilegalmente a posteriori, y en caso de que algo fallase, tan solo faltaría el culpable.

Pero resultó, que en Bruselas no son tontos, y  puesto que mientras no cambie el status quo del Peñón, la roca es de soberanía inglesa, por lo tanto está fuera de la unión, y sujeto pasivo de acatar las leyes correspondientes a un país foráneo no socio. Se rompe por primera vez la neutralidad y se le da voz a los españoles en el tema de su política hacia el Peñón.

Por fin alguien a quién echar la culpa, Pensando de ese modo, -o quizás sin pensarlo,- Mr. Michael Howard no sé si, Sir o Lord, pero al parecer con sangre de corsario corriendo por sus venas,  sabedor de que están ocupando una parte de la península ilegalmente, se ha apresurado a atacar al histórico enemigo, que ni siquiera había dicho mu.

Evocando tiempos pasados, con  nostalgia quizás, de cuando su graciosa majestad la "Qüeena" Elizabeth otorgaba patentes de corso, y títulos de Sir a personajes infames como Sir Francis Drake, se le fue la olla. Un mal aire, quién sabe la fiebre amarilla, un ataque de Alzheimer, un mal día, el caso es que; Mr. Michael Howard echó la lengua a pacer, con las baquetas en la mano a redoble de tambor, o quién sabe, si después de una botella de whisky y otra de ginebra, insta a Teresa May en una llamada de guerra.

Mientras tanto en el Peñón, Fabián Picardo, pone el grito en el cielo, no vaya  ser tenga que abandonar su residencia habitual en Sotogrande. Se siente disminuido, de primer ministro a gallo kirico, con posibilidad de ascender  a la categoría de pollito pío. Tiembla Picardo, se desgañita, grita ante la posibilidad de que lo planche el tractor amarillo.

By. Luis Ángel Jul López.