El cuarto de las cucarachas…

Hoy, con motivo de la vuelta de Leo por vacaciones,  aprovechando que estamos en modo zafarrancho de limpieza, y que tenía que bajar el carrito de las compras,  munido de escoba y recogedor puse rumbo al garaje.

El rincón de los recuerdos perdidos, la habitación de las esperanzas e ilusiones aparcadas…

Un recogedor, una escoba, polvo, pelusas por doquier, un viejo árbol de navidad a la espera de volver a ser usado.

Al fondo, maletas llenas de recuerdos arrimadas a una pared, a la espera de volver a llenarse de ilusiónes y esperanzas.

Delante de ellas, una vieja silla y  su cojín aguardan un comensal, en la repisa un bambi de metal nos recuerda que su sitio es una leja de cristal.

Bolsas de viaje, una red, un Mickey de peluche, y un viejo coche con mando a distancia averiado nos advierte de la ausencia de infantes.

La camilla de masajes nos viene a decir que ya tenemos unos cuantos años. El carrito de las compras… La rutina, el día a día, el cansancio y el hastío.

Tirados por el suelo, una muñequera y una rodillera incidiendo machaconamente en el paso del tiempo.

Al lado de un viejo arcón de madera un patuco rosa nos recuerda un nuevo alumbramiento en la familia.

No todo está perdido… Vera ha llegado.

 

By: Luis Ángel Jul López.

 

Cáspita, retruécanos.

Rayos dobles, sapos y culebras, maldice el presidente mientras restriega la raya del culo en el sillón como si la quisiera borrar, o quién sabe, quizás fundirse con el mobiliario de la Moncloa un poco más…

-Desde aquí, desde el puesto de mando, mando y ordeno, no se hable más, digo: Que no se hable más del caso Dina, ni de impuestos, que el pueblo es manso, necio, y traga con el silencio.-

-Cuando toque, y si no queda más remedio, hallaremos a quien echar la culpa.-

-Por lo de pronto apuntar en la lista a los de siempre, Franco, Casado, Abascal, Isabel y Fernando… ¡Qué coño! Poned también a Aznar.-

Rayos dobles, sapos, culebras y calaveras escupen sin parar los Pablos, Echenique e Iglesias Turrión. Mientras todo a su alrededor apesta, y es que de tanto chapotear en el alcantarillado, se han convertido en las cloacas del estado.

-Aunque pa'l Tío de la vara, hace mucho que eran mierda.-

Y es que, igual que a cierto comisario, -dicho por la ex ministra Salgado,- buen negocio pa' desvelar los secretos de estado, era poner un lupanar para soltar la lengua a los incautos.

Culos, tetas, mujeres en paños menores, fotos y conversaciones secretas, chantajes mediáticos, pruebas amañadas en tarjetas, conspiraciones teledirigidas antes de las elecciones.

Que los íberos somos así de sentimentales y nos gusta ayudar a las víctimas del mal, aunque ese mal, sea un mal amañado.

Sapos, ranas, lagartijas, magia negra, pedos de vieja. Mascullan por los pasillos las ministras feministas. -Irene Montero no,- antes de que las reúna el gobierno, y entre tanto juramento, reconocen sin ambages, -off de record eso sí,-  el machismo del vicepresidente tercero.

Sapos, ranas, escobas averiadas. Piensa en lo más íntimo de su ser la ministra de igual dá, mientras de rodillas, o a cuatro patas, que más dá, echa humo y fuego por ojos y boca a doquier.

-Esta vez te has pasado Pablo, desde el ministerio tendré que decir que eso solo ha sido un lapsus, no vaya a ser que me echen, y yo necesito seguir mamando del erario.-

Cáspita, retruécanos… Dice Vicente Vallés, manteniendo el tipo firme, al su trabajo hacer. Que voraz es el Iglesias, si ya tiene el CNI, TVE, la cuatro y la Seis… ¿Ahora también quiere Antena Tres?

-Que yo soy independiente, que no cuento cuentos, y tengo que decir la verdad de lo que pasa a la gente.-

Sapos, coruxas, meigas e bruxas… Dice El Tío de La Vara sacando su vena gallega.

-Lo que está pasando, nunca ha pasado en España, se ha perdido la vergüenza, el honor. Los que nos debían administrar utilizan las instituciones pa' pastorearnos como si fuésemos borregos, y como les da la gana…

¿Y usted querido lector?  ¿No dice nada?

 

By Luis Ángel Jul López.

El presidente rectifica…

           

 

A su propia conveniencia y para mantener el sillón monclovita, y ya vamos porrr… El mil un cambio de parecer.

 

Lo he dicho en mi último artículo, y para más énfasis, era la frase que a este daba titulo, para el que no lo haya leído, aquí la dejo: El precio de la incompetencia.

 

Dice ahora el presidente, que los presupuestos no valen, que hay que empezar todo de cero, manda llamar entonces a la ministra del ramo, María Jesús Montero, que es, la que... "Sic" sabe de números en este gobierno.

 

Echa la culpa el felón, al virus que vino del frío, de detrás del telón de plástico baratero, y a pesar de venir de un país de similar ideología, a la de este gobierno, ha resultado ser un virus facha, cabrón con mala leche y traicionero.

 

Que vino camuflado y sin avisar. -Aunque desde Wuhan más avisos no podían dar.- El caso es, que después de tres meses de aplausos y cantares, creciente afición al vino, y a nuestros muertos hacer poco caso, se aproxima el día de pagar la factura a los vivos…

 

El precio de la incompetencia y de la negligencia, por interés personal del presidente y la recua de pollinos que le jalean, se me antoja va a ser caro de pagar, y de muy mala digestión.

 

Aunque el bravo español otras cosas no, pero el estomago lo tiene como el acero, si no, no se entiende la pasividad reinante, y mucho menos algunas encuestas.

 

Rectifica el presidente, que lleva dos años en el sillón, gobernando por decreto e incapaz de sacar unas cuentas, ni de llegar a acuerdos en el parlamento.

 

Aunque él presuma de lo contrario y saque pecho.

 

Los acuerdos se entienden como tal, cuando ambas partes ceden en sus pretensiones, cuando una de las partes, no solo no cede, si no que además exige más competencias y caudales, y el otro da todo lo que le piden por mantenerse en el puesto, eso no son acuerdos, eso es compra de tiempo pa' seguir en el sillón.

De esa compra de tiempo con caudales ajenos, se genera desigualdad, rabia, impotencia y odios, algo que al parecer se le da muy bien este gobierno,

 

Y yo, desde mi atalaya, por mucho que busque, por mucho que hurgue y escudriñe, no veo rectificación.

 

Ni una coma, ni un punto de inflexión, no hay cambio de parecer, sigue la hoja de ruta marcada así se congele el Sol, su único objetivo:

 

Un mes más, una semana más, un día, horas o minutos, permanecer en el sillón, es el aire que respira, es la vida de Pedro Sánchez Castejón.

 

By: Luis Ángel Jul López.

El precio de la incompetencia.

          

 

Estamos a punto de recibir la factura del coronavirus… Naturalmente me refiero a la factura que no van a poder ocultar, no a los muertos, que cada familiar ya pago la suya, en silencio y sin derecho a protestar.

 

 Nuestros gestores, representantes, o como se les quiera llamar, nos han dado a elegir entre susto y muerte.

 

La muerte ya afectó a todos aquellos que en suerte les tocó, y por desgracia, a los que quedan por tocar, eso ya no tiene solución, ahora lo que toca es un susto de muerte.

 

Saldrá el presidente, si es que sale, a contarnos lo bien que lo ha hecho, las miles de vidas que salvó, y que hay que arrimar el hombro, que nadie se quedará atrás, y que hacienda de nadie se va olvidar… No, no, rebobinemos, como dicen en las pelis americanas, el jurado no tendrá en cuenta mis últimas palabras.

 

-Ay Señor, en que estaría pensando yo.-

 

Como iba diciendo, saldrá Pedro el cachondo, pondrá la maquinaria socialista a "trabajar," y nos dirá lo mala que es la oposición, que ahora la responsabilidad es nuestra, que hay que reconstruir el país,  hay que arrimar el hombro, que hay que recortar, mientras por detrás unta a La SeCta, Newtral, la Pastor, García Ferreras y los demás.

 

Una vez más, nos contará el cuento chino del virus que vino del frío, nos pedirá un margen de confianza, paciencia y si se tercia, que le volvamos a votar.

 

Y a fe mía, amigos míos, muchos de sus votantes van a "recuncar," condenando al resto de los ciudadanos a pagar solidariamente el precio de la incompetencia, la desidia, y la inoperancia, y no va a ser pecata minuta.

 

Como poco un trimestre perdido, gobernados por un enfermo mental que promete subvenciones a gogó pa' mantenerse en el poder…

 

Me viene a la memoria el 2007 y principios del 2008, la negación de la crisis financiera, -del ladrillo le llamaron en su momento,- y no puedo evitar ver la similitud con esta pandemia, anunciada a bombo y platillo desde la ciudad confinada de Wuhan.

 

No señores, no, esta pandemia no pilló a nadie desprevenido, pilló a unos gobernantes sectarios con intereses partidistas de por medio, la elección de ellos ha sido clara, primero yo, después yo, y si algo queda, pensaré en pensar en los ciudadanos…

 

A los muertos que les den tierra, o fuego, eso sí, sin publicidad, si la crisis del 2008 se les fue de las manos, de esta pandemia ya ni hablamos, todavía seguimos confinados, y el lobo totalitario ya ha mostrado los colmillos, hasta prohíbe manifestarnos, nada de caceroladas, y no sabemos hasta dónde quiere llegar, ni lo que quiere prohibir.

 

Por lo de pronto, cortando calles y prohibiendo circular por la calle donde vive el marqués de Galapagar.

 

¿Qué vendrá detrás?  ¿Qué no sople el viento?... ¿Qué no se mueva una brizna de hierba?... ¿O que no cante el gallo quizás?

 

 Os invitaría a tirar de memoria, y recordar la trayectoria de esa formación, pero puesto que todavía estamos inmersos en la maldita pandemia, no es cuestión de apelar a tal cuestión, si no de prepararse para pagar la factura del desaguisado.

 

Y para que no se diga que nos ha pillado desprevenidos, desde aquí quedamos todos advertidos.

 

Venga, id preparando los bolsillos, que el precio de la incompetencia es muy caro.

 

By Luis Ángel Jul López.

Cansancio.

Estoy cansado, me aburre este tinglado, 44 días confinado, y como era previsible, de lo dicho, de lo hablado ni cuarto de mitad, no se ven los resultados, nada por aquí, nada por allá…

Nada  a no ser muertos, muertos e infectados, ya son tantos que han perdido la cuenta, es menester pues, cambiar de método, rebajar las cifras, hacerse el idiota, desviar la atención, y crear confusión…

Estoy cansado, cansado y aburrido, me faltan muertos por contabilizar en este libro, las cifras están erradas en unas cuentas confinadas, que  no salen ni saldrán…

Sí salen los cuentacuentos a contar mentiras, y ya no contentos, ahora se las cuentan hasta a los niños…

Que son futuros votantes, y a estos para variar, les decimos que estamos en guerra con un mal bicho, y con una vuelta a la manzana les podemos camelar.

Estoy cansado, cansado y aburrido, por eso escribo este hilo, por eso os comino, por eso os llamo a la acción…

No más palmas a las ocho, en tal caso, de salir, salir a hacer caceroladas, propongo dejar a un lado la sumisión, enseñemos la patita por la ventana, por la puerta, o cuando salgamos al balcón, y ya puestos a enseñar, que no sea solo la patita, que se vean las orejas y los dientes también.

Estoy cansado y aburrido amigos, ya basta, mostremos nuestro descontento, nuestra hartura, ya está bien de paños calientes, basta de gilipollas e incompetentes.

Basta de propaganda, y de promesas vanas, basta de arrimar el hombro, a hombros que no hacen nada, basta de disculpas y de mentiras. ¿Dónde están los test y las mascarillas?...

Y ya pa' rematar, ahora nos sale Fernando Simón, a contar más cuentos chinos, que ya no hace falta testear, a no ser que tengamos el virus, que nos van a desconfinar, que la vida no será igual, y que los abrazos y besos nos los demos por WhatsApp.

Estoy cansado, cansado y aburrido de tanto ninguneo y gobernante necio, de una recua de pollinos, que apoyan un enfermo con tal de mantener el puesto, sin importarles una mierda, 25 ó 50 mil muertos…

Más los que vendrán, cuando vengan los hombres de negro.

He perdido la esperanza con ese señor, aún así, desde aquí le lanzo un ruego, si algún día Señor Sánchez Castejón, de servir al pueblo  ha tenido Vd vocación, déjese ya de apaños.

Váyase de una vez y no haga más daño.

By; Luis Ángel Jul López.

Estadística para deshumanizar.

Gráficos, curvas, picos, mesetas, números, sopas de letras… Enfrente, en el atril, un señor con cara de búho y una libreta, nos dice: Tranquilos que vamos a salir de esta. 

Entretanto,  siempre presente  en un rincón, en una esquina, una sombra misteriosa se adivina… 

Mientras el señor del atril da las cifras de España, la parca en su rincón afila la guadaña, y a cada minuto que pasa…

Flanqueado por generales y generalas, Fernando Simón, en tono monocorde e impersonal, carente de emoción, va desgranando datos, como si los finados tan solo fueran guarismos, líneas que suben y bajan al ritmo macabro que marca la parca...

 -Todavía no hemos llegado al pico, esperemos que a mediados de la próxima semana…-

-Ahora os dará más datos el general de…-

Saca pecho en su atril, y se prepara el general mentado, un pecho alicatado de medallas, reconocimientos, frutos quizás de otras batallas lejanas.

Nuevamente el tono impersonal transformado en cifras, de los muertos ni palabra.

Ahora tocan arrestos, denuncias, multas varias, los prisioneros de guerra… Que de alguna manera, hay que compensar la falta de ingresos pa' llenar la buchaka, y ya de paso, a ver si cae otra medalla, que es muy duro tener que blanquear este nefasto gobierno todas las mañanas.

Terminan las comparecencias, sigue la rueda de prensa, las preguntas son ad hoc pa' la ocasión, sin nadie que les ponga valor…

Tan solo preguntas blancas, que mansos son los interpeladores que interrogan a este gobierno seductor…

Hay que seguir las directrices que manda el guión, o eso, o mañana no entras en el bombo del sorteo preguntón, que esa es una de las suertes practicadas por este gobierno trilero, para eludir dar cuentas de su gestión.

Así discurre parte de las mañanas, mucha palabrería vana, que hay que preparar el relleno pal' discurso del presidente del fin de semana.

De modo que hablaremos de los expertos y autoridades sanitarias, es menester construir el relato, y esta será una defensa compuesta por un muro de batas…

Batas blancas, sin guantes ni mascarillas, sin olvidar a los españoles ejemplares, que no hacen parte del gobierno, pero son utilizables sus acciones, así que fomentemos a las ocho, aplausos en los balcones, El Resistiré, o El Sobreviviré por Mónica Naranjo.

Que el pueblo se entere, hay que hacer piña con el gobierno, porque este virus hay que combatirlo unidos, aunque ellos cobren dietas sin trabajar y el pueblo siga jodido.

Y hay de aquél que alce la voz, o se salga del guión, a ese hay que combatirlo, que es tiempo de estar unidos y todo aquél que critique al gobierno es un traidor, o de la oposición.

Entretanto, en el tiempo que duró la comparecencia y las declaraciones vanas, la señora de la guadaña se ha llevado por lo menos medio centenar de almas.

Y mañana por desgracia, al igual que ayer, y que hoy, seguirán con la misma perorata...

De modo que ya solo me resta decir: #SanchezVeteYa a tu puta casa.

By; Luis Ángel Jul López.

Despierta pueblo…

Despierta, despierta desperézate y mira a tu alrededor, que no se diga que por no mirar no has visto lo que está pasando.

La ignominia, la mentira, la ineptitud y el ansia de poder te están matando, a ti, y a tu familia.

Te matan con una sonrisa y con tú colaboración, mientras tú confinado a las ocho aplaudes en el balcón… Y miras hacia otro lado, a sabiendas que cada minuto que pasa, se va yendo un hermano, padre, abuelo, un amigo, una amiga, una esposa, el vecino o una prima.

Te han contado un cuento chino de que ha venido un virus… Vive Dios que es cierto, pa' demostrarlo están más de 15.000 muertos, los oficiales y dicen las malas lenguas, otros tantos escondidos.

¿La responsabilidad?

La responsabilidad a mi corto entender, la tienen aquellos sapientísimos varones y varonas, que en el 2014 por un contagio de ébola y un  perro muerto se hacían ofendidos.

Ahora pueblo mío, después de avisos varios, después de decir que tenían todo controlado, por querer irse de fiesta, vienen las primeras consecuencias, que a la vista están, o más bien no, que los muertos, ataúdes, y urnas funerarias no quedan bien a la hora del café.

Urge por lo tanto ocultarnos la mitad, de la mitad que queda no hablar, que sean solo números, estadística… De enseñar muertos, que sean los de Macron, Boris Johnson o de  Trump.

Que el bravo pueblo español es manso, y de momento traga las consignas, y la doctrina que desde el púlpito presidencial predica Sánchez, y, a toda velocidad difunden por todos los medios sus apóstoles mediáticos.

Ferreras y la Pastor en el papel principal, que es menester no hacer diferencias entre hombre o mujer, al fin y al cabo, para eso la manifestación del 8 de marzo, y nada hubiera pasado, si no fuese por ese virus traidor que dio vía libre al festejo, al prometer, que no se presentaría hasta los idos de marzo…

Aiinnns… Ya a Julio César la cosa le salió mal, debería saberlo nuestro presidente, puesto que viene de serie con ínfulas de emperador, aunque al haber plagiado su tesis, del currículo no podemos esperar nada mejor.

Despierta pueblo despierta, despierta y aparta de tus ojos las gafas de color, el velo, la cortina de humo, aparta también la pasión, mira con los ojos de la razón.

Puesto que no nos dejan ver a los muertos, miremos las cifras frías, analicemos los hechos, las promesas,  los tiempos, y obremos en consecuencia, y aunque tan solo fuese por omisión, no permitamos que las generaciones venideras puedan decir: Mis padres fueron cómplices de genocidio

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By Luis Ángel Jul López.