Lágrimas en la madrugada.

Chuwee que estás en los cielos, en el cielo de los perros, te fuiste sin avisar, seguramente jugando, jugando a un juego inocente, en un momento de soledad.

Chuwee que estás en los cielos, tristes, muy tristes y rotos nos dejas, a todos los que te conocimos, a los que conquistaste con tu cuerpecillo menudo, y esa indescriptible mirada imposible de explicar.

Chuwee que estás en os cielos, ojalá en algún otro momento, caminando a través del universo en esa cinta de Moebius nos volvamos a encontrar.

Chuwee, de pequeño cuerpecillo, y mirada de niño, siempre dispuesto a dar cariño, muy ligero y diligente meneando el rabillo.

Chuwee el bien amado, con tu marcha jirones has hecho a más de un corazón, también nos has hecho mejores, tan solo una pega… Te has ido dejándonos como compañía, lágrimas en la madrugada.

Te amaremos por toda la eternidad.

Tus papás.

Todo comenzó a finales de primavera del 2016, como todos los días salimos mis perros India, Hermann, Dumbo y yo a dar una vuelta por el campo.

Cruzamos a través del jardín donde nos reunimos los mascoteros del barrio, que está a la fachada de atrás de nuestra casa, pero que para nosotros es la fachada principal. 

A la izquierda, frente a la rotonda, La Estrella de Levante, a la derecha, ya entrando al campo, la vieja cantera del Puntal, en el solar que en su día fué la cantera… Relleno, relleno y basura, mucha basura, escombros, cristales, y bolsas con tierra de maceteros que un día albergaron hermosas plantas de marihuana...

Por el camino nos cruzamos con dueños de otras mascotas, y todos los días con Pili, que me dice: -¿Has visto Luis? hay tres perros abandonados...-

No acerté más que a decir.

- ¡Me cago en la puta! Y eso que aún no han empezado las vacaciones.-

Damos una vuelta, charlamos un rato, y aprovechamos para maldecir todos aquellos que abandonan sus mascotas. De los perros ni rastro.

En los días siguientes hablamos de lo mismo. Y yo sigo sin haber visto los perros.

Pasan unos días, hasta que por fin veo a dos animalillos correteando entre los escombros, intento acercarme pero huyen, así, una y otra vez.

El campo es grande, fuera de lo que va camino de convertirse en una escombrera la maleza está alta,  ocultando así a los huérfanos en su huida.

Días más tarde daría con su guarida, una montaña de  contaminante lana de vidrio donde se habían refugiado. Me aproximé cautelosamente deseando establecer contacto, no quería que se volviesen a fugar.

El calor empieza a ser infernal, pienso; Que mal… por lo menos ahí estarán protegidos del inclemente Sol murciano. Me acerco, y al verse acorralados enseñan sus dientecillos,  como no quiero asustarlos me retiro para volver al rato con pienso y agua.

Les ofrezco comer de mi mano, uno de ellos a regañadientes acepta el pienso y eso me duele.

Aún así no pienso volver a llevar perros a casa, hago fotos, pongo un anuncio y lo publico en Facebook y Milanuncios… por una vez que se hagan cargo otros.

Fue un verano muy caluroso, Pili y yo nos alternamos en las labores de suministro hasta que me tocó ir de vacaciones, no sin previamente acordar entre los dos que en mi ausencia ella se encargaría de su mantenimiento.

Como si lo adivinaran una semana antes de irme se fueron ellos…

Volé con la conciencia tranquila.

A mí vuelta seguían desaparecidos, Pili no los había vuelto a ver, tampoco Marisol, ni Lidia, que también se habían implicado en la causa, yo volví a mi rutina ya sin bolsa de pienso, ni botella de agua.

Una semana después camino a casa, me percato que uno de ellos nos seguía.

Pensé; Ahí estás, tu hermano se habrá ido, o lo habrán adoptado… Tuve que espantarlo para que no me siguiera, se dio la vuelta decepcionado, y yo también.

Esa misma escena se repetiría en los días siguientes, aunque cada vez el tramo que nos seguía  era mayor, y mi negativa menor. Unos días más, y ya sabía dónde vivíamos, una noche antes del amanecer le oí ladrar…

Acostado pensé: Hoy es el día.

Esa tarde se repitió la jugada, nos siguió y se quedó al otro lado de la acera, entré y   "olvidé" cerrar el portón, venciendo su timidez nuestro amigo entra, se cuela detrás de unas macetas y allí se quedaría hasta el día siguiente.

Por la mañana Miriam, -mi mujer,- abre la puerta, Chuwee, que aún no tenía nombre, entra como un cohete… No recuerdo haber visto tanta felicidad en un animal. 

Al día siguiente en el campo expresiones de alegría.

Pilar: -¡¡¡Ahh!!! Lo has cogido, lo has cogido.-

Marisol con la bolsa de chuches. Qué bonito es, has hecho muy bien.

Santiago: A final te lo has quedado, es muy inteligente, una vez le vi mirar para ambos lados en paso de peatones antes de cruzar la calle.

En los días que siguieron, por las noches poco a poco se iba acercando a nuestra habitación, primero durmió en los primeros escalones de la escalera, luego en el descansillo, así hasta el primer piso, luego en la puerta de la habitación, y  debajo del perchero, hasta que se sintió seguro y volvió al salón.

Ya se sabía un miembro más de la familia.

Eso fue el comienzo, pero en año y medio que con nosotros convivió hubo más, como ángel en forma de animal, por donde pasó dejó su impronta y a todos marcó.

Hoy Pilar sigue llevando comida y agua para pájaros, conejos, o cualquier animal sediento que pueda haber en el campo.

India y Dumbo también se fueron, Miriam y yo hemos vuelto a adoptar, hoy viven con nosotros Bruna, cruce de malinois, y desde hace dos meses, Lúa, también malinois con podenco andaluz.

Preciosas las dos.

Esta es la historia de un animal abandonado en una escombrera, que vino para  marcar vidas y cambiar conductas. 

Por Chuwee.

By. Luis Ángel Jul López.

El extraño caso del hombre mutante…

Tal cual le pasa a nuestro "sic" presidente, que venido de la nada, sin haber dado golpe al agua, de lo etéreo si hizo materia, y en carne con ojos se transformó.

Nada más llegar, al Psoe que ya era malo, de malo lo hizo peor.

La consigna del momento, era el no, porque no.

A trancas y barrancas, todo embarrancó,

todas las trabas que podía, se las ponía a Rajoy.

No escatimó en insultos, ni en tergiversar verdades,

metiéndose hasta el corvejón, en todos los lodazales,

justificando así el felón, negar su colaboración.

Esa fue su primera etapa, la de hombre de Cromañón…

A Ostracia le mandaron, por testarudo y cabezón,

mientras en el partido, partido por la mitad,

dejó rivales y adictos, adictos a mangonear.

Los primeros, con promesas de venganza personal,

los segundos, prometiéndoles el oro, el moro y medrar.

Cumplió así, su etapa de camaleón.

Mientras el enemigo pensaba en Babia, adormilado, con el puro entre los dientes y recostado en la red.

Él, desde la lejanía, con la complicidad de sus adictos, podemitas, separatas catalanes, Aitor y sus etarras, -que hoy toca ningunear,- se hizo con el poder, con La Moncloa, y las llaves del avión, aunque su primera orden fue: Que me cambien el colchón.

Convirtióse así en "Sic" hombre de estado.

Eso le solidificó, y más visible le hizo, no pasando inadvertidos los ridículos por doquier.

La poca vergüenza, mala leche y lo sectario de su ser, llegando incluso a tratar, de robar protagonismo al Rey.

Aunque más parecía Cantinflas, el rey de la comedia y de la ridiculez.

Muta así, de hombre de estado, a hombre sectario

.

Una vez, ya asentado en el poder, pierde el don de la ubicuidad, y donde con él a cada paso se tropezaba, ya nadie le puede encontrar.

Escondido tras el plasma, delega en otros sus funciones, que soy presidente, ya no tengo por qué hablar con esas gentes, ni dar explicaciones, para eso ahí están, Ábalos, Calvo, Celaá y la Batet.

Ebrio de poder, ya casi nada, ni nadie le pone cachondo, a excepción claro está, del avión y su susurrador particular el Sr. Iván Redondo…

Pero el que quiere gobernar, presupuestos tiene que aprobar, llega el día y llega la maldición, hay que aprobar presupuestos y la mayoría le dicen no, recordándole la oposición, las malas artes con que llegó al sillón.

Transmuta en sí, se da la vuelta como un calcetín, se convierte por obra de birli birloque, -o de su susurrador,- en el hombre del sí, porque sí…

No hay acuerdo, ni sí.

Los traidores de la patria, al conocer ya el personaje, piden por adelantado echar mano a su bocado, o no le aprueban las cuentas, se ve el hombre pillado, siendo él, el flamante presidente, ironías del destino, gobierna el que se ha marchado.

No le dejan gobernar y  le dan pal pelo, sin saber qué hacer, consulta al susurrador, que dicen las malas lenguas, fue maestro de Maquiavelo.

Este, después de mucho meditar, le dice sin contemplaciones, las encuestas nos favorecen, hay que convocar elecciones.

Para sorpresa de propios y extraños, y, -dícese, por mor de un algoritmo raro,-  supera por primera vez a sus rivales, pero al igual que los presupuestos, los números no salen redondos ni con Iván, se queda igual que antes, y todo vuelve a empezar.

Quiere Pedro el poder, y lo quiere solo para él, sin importar un carajo, haber estado casi un año paseando para arriba y para abajo, si fuese menester pactaría con el Diablo, Mefistófeles, o como quiera que diantres se llame Lucifer.

Mientras tanto vacaciones en Doñana, que soy el presidente en funciones de España.

Ordeno no se me moleste, así ardan las Islas Canarias, nos invadan con negros las mafias, haya un pandemia, o se seque el Guadiana.

Ya no cambia nada, muestra su verdadera cara, y secuestra la democracia.

Y así nos encontramos, con una segunda campaña una vez más desde Moncloa, pagada con dineros públicos, sin que el ínclito haya gobernado, sin visos de que vaya a gobernar hasta el 2020, y asistiendo atónitos e incrédulos al extraño caso del hombre mutante.

¿Piensa usted volver a votarle?...

By Luis Ángel Jul López.

Embotellamiento en las cloacas.

Sapos, culebras, gusanos y ratas, pestilentes indecentes tip "arracos" y "arracas," malas gentes pululan por las cloacas vestidos de Armani y trajes de alpaca, conspirando la mejor manera de mantener el sillón y vaciarnos la buchaka.

Se mueven como pez en el agua, saben por dónde pisan,  a donde van, y a quién acudir cuando se trata de hacer trampas, si hay que fingir se finge, si hay que engañar se engaña, y si hay que matar se mata.

Sin el más mínimo rubor, en la plaza de los Gal, como X a despejar, medita meditabundo en el rincón de pensar, un señor, muy bronceado, pelo blanco y gafas de productor, en la sobaquera un bulto muy sospechoso, y al lado cuatro sacas de cal… Algo que da mucho que pensar.

Por la calle Rubalcaba se llega a una plaza, que en solo una mañana fue pintada al rojo vivo, y no es más que otra de las galerías de esa pestilente cloaca.

Taciturno y pensativo va un tipo circunflejo, preocupado por un faisán que ha huido, camina cabizbajo, y a falta de nubes, cuenta el hombre las calaveras que conforman el adoquinado, y de paso, recuerda a su amigo Carrillo.

En la plaza Abertzale todo vale, bullicio, sombreros, gabardinas gafas de Sol a pesar de estar bajo tierra, no vaya a ser que toque mantenimiento, y caiga del cielo a la galería principal, un obrero municipal.

Reunión en el café de los indecentes, que estos tienen tragaderas y se toman el café, encima de cualquier mierda.

Grabadoras bajo cuerda, jueces, fiscales, putos, putas, y diputados, bromas, chanzas bajo el palacio de justicia, reunión de lobbies gais, feministas, banqueros y golpistas.

Embotellamiento en las cloacas, urge amañar alianzas, urdir engaños y crear noticias falsas, que las redes están muy activas y hay que desactivarlas, sacar titulares de la nada, que tenemos buena base y los que nos votan no pasan de la primer parrafada, lo importante es lo de siempre, hacer ver que lo nuestro no importa, y que lo nimio de los demás es la mayor burrada.

De modo que, hagamos de maricón libertad de expresión, de puta y tiparraca hagamos una putada, que tenemos a nuestro favor, okupas, manteros, El País, incluso a Macrón.

Está la cosa al rojo vivo, no hay nada que garantice una nueva investidura, urge pues preparar el personal, manipular la opinión, sacar al perro pastor y doblar la opinión, al igual que el herrero o la herrera forjan el acero.

¿Será la contaminación? ¿El queroseno del avión? ¿O será la pestilencia que rezuma de las cloacas estatales?

Sea lo que sea, en esta vieja piel de toro huele a cuerno quemado.

By. Luis Ángel Jul López.

Se fue Rubalcaba.

Se fue Rubalcaba.

La sal de la ensalada, el muñidor de conjuras, alumno aventajado de Maquiavelo, rey del trile y arquitecto de cloacas estatales, por donde transitan alimañas.

Se fue, y con él se llevó artimañas, los secretos de Isidoro, las conjuras de Rodríguez, los regates, dribles y engaños de encapuchados, que tienen por compañera La parca y su guadaña.

Se fue, y antes de llegar a presencia de botero, ya aquí de cuerpo presente le dan fuego, esparcidas sus cenizas al viento vagan con destino incierto cual faisán sin timón traicionado por sus alas.

Se fue, ya no hay miedo en su entorno, todo vuelve a la normalidad, cada uno a su casa, el faisán a su nido, el mochuelo a su olivo, y zapatero a sus zapatos, o botines, que hay mucho que andar, explorar nuevos horizontes ahora ya despejados, sin nubes en lontananza puesto que ya el guardián de los pecados ha pasado a mejor vida.

Horizontes lejanos, allá por el ecuador, en la cuenca del Orinoco, que ya no es cuestión de zapatear, si no de chapotear, en el barro pestilente que queda cuando se derrama petróleo que no es de "Brente."

Atrás quedan las conjuras, felonías, traiciones y el notario muerto pa' descanso de "unos vivos."

Pero hete que de repente, quién sabe si un chivato amordazado, o desde el más allá, obra del demonio o de un ángel quizás, -depende de qué lado estés,- el faisán echa a volar, y cual paloma mensajera nos trae actas que dicen la verdad.

Cosas del destino, o del más allá, puede que sea la moneda que unas cenizas no puedan cargar, pero el barquero no perdona, hay que pagar, en moneda o especie si se quiere el río cruzar.

Sea como fuere, las mil y una preguntas que en sede parlamentaria se han quedado sin respuesta, al parecer están a punto de ser aclaradas, ya no por boca del que fue notario mayor del reino, si no por -toco madera,- jueces y magistrados.

Volviendo al ínclito ex, ahora ya sabio español, me pregunto: ¿Madrid paga traidores? ¿Hay justicia en este país, o tenemos que esperar a que Dios baje el dedo? ¿Cuál va a ser la próxima traición del Psoe a España?

El partido genocida, fundado para servir a sus creadores como instrumento para llegar al poder a cualquier costa, y caiga quien caiga, sigue impertérrito su rumbo hacia…

El sillón de la Moncloa.

By. Luis Ángel Jul López

  

Los viernes de negro.

Agoniza la democracia, entre estertores se debate, al recibir la penúltima puñalada dada desde el poder.

De modo que nuestro "Sic" presidente rehúye el debate, para ello hará lo que sea menester, tergiversando, manipulando y utilizando los resortes del poder, sin que nada, ni nadie le detenga.

El ansia, la ganancia, la obsesión malsana, el deseo irrefrenable de mantenerse en el sillón aunque la nación se desparrame.

Todo vale, socavar los cimientos de la sociedad, mentir y manipular tras los bastidores, y si no es suficiente, a la luz del día, que más da.

Estamos asistiendo atónitos, como desde las más altas estancias del estado, las cloacas que quedaban abajo, como algo a utilizar en casos extremos y de extrema necesidad. Por obra de birli birloque, bajo la batuta de Iván Redondo y aprobación de la presidencia, pasan del negro ostracismo a la vulgar cotidianidad.

Ya lejanos quedan aquellos viernes, donde los "demócratas" vestían de negro en señal de descontento y en contra de la manipulación informativa en "tve."

Ahora todo vale, no hay amor propio, no hay viernes ni camisas negras. Quizás si la lencería,  negra, roja o morada, el color es lo de menos, qué más da,  que todo está permitido cuando de una orgía se trata.

Ojalá tan solo fuera "el ente," al que le han hincado el diente, pero no, todo lo institucional está contaminado, podrido y amañado, los españoles nunca habíamos visto tanta desfachatez y cara dura al manipular.

Desde la abogacía del estado, pasando por la antes mentada televisión española, presidencia o junta electoral, nada, ni nadie se libra ya, todo está corrupto, hasta la prensa "particular."

El hombre del no, el que dijo a su señora, que de volver sería pa' liarla, a buena fe que está cumpliendo con la palabra dada, con descaro, sin despeinarse, aplica la filosofía para la cual ha sido creado el Psoe nacional.

Llegar al poder.

«El partido que yo aquí represento aspira a concluir con los antagonismos sociales,... esta aspiración lleva consigo la supresión de la Magistratura, la supresión de la Iglesia, la supresión del Ejército... Este partido está en la legalidad mientras la legalidad le permita adquirir lo que necesita; fuera de la legalidad cuando ella no le permita realizar sus aspiraciones».

Pablo Iglesias Posse dixit, y Pedro Sánchez Castejón a cumplir.

Bienvenidos a los 1930… Que la historia no se repita está en nuestras manos.

By. Luis Ángel Jul López.

Leche agria.

Estoy por renunciar a la nacionalidad, declararme apátrida, marroquí, africano, o siervo de Asurbanipal.

Y lo estoy, porque ya no puedo más con la ignominia de esta tropa de pollinos que nos quieren "gobernar."

Niegan y reniegan de los hechos, de toda hazaña que hizo grande a España, de sus héroes, de sus gestas, de las tradiciones y de sus fiestas.

A la misma vez, no dejan de ensalzar a traidores de la patria, participantes de checas, pistoleros sin conciencia yonquis de la sangre, sicarios por querencia, armados con fusiles o pistolas, que generaciones ha, recibieron de regalo con su pertinente munición, del abuelo, de un tío más o menos cercano, puede que algunos, incluso del papá de estos que hoy gobiernan.

Héroes que nos quieren imponer, con los cuales tienen afinidad al parecer por las íntimas relaciones con los parientes antes mentados, no es cuestión pues de dejarles en el olvido.

Leche agria avinagrada, chorizos elaborados con cerdos contaminados con la peste porcina, yogures con estricnina, carne podrida y harina…

Harina  de polvo, barro de cementerio, cenizas de Iglesia quemada y los huesos molidos de antepasados, todo salpimentado con pólvora en abundancia y unas cuantas onzas de plomo, ¿habrá sido ese el alimento de esta generación que hoy ostenta bastón de mando?

Denostan todo lo patrio, retuercen las palabras, de lo bueno hacen malo, de lo excelente regular, y de lo malo excelente.

Vaya tropa, vaya gente sin moral, el que trabaja, el que curra les es indiferente, lo único que les importa es que produzca para meterle mano al morral.

¡Ah!... Pero no a todos tratan igual, si te meas en la calle, o si eres abertzale, independentista radical, si escupes o reniegas de la enseña nacional… Entonces toca el premio gordo, dinero en forma de subvenciones, más que en la lotería nacional.

Así que señores, esto se ha vuelto un paraíso de traidores, mangantes y chupones, por eso no es de extrañar, que las gentes de bien se quieran largar de este lugar donde agoniza la democracia.

La solución: renunciar a todo, marcharse lejos, a Alaska, el Senegal, a Ostracia, o votar al partido de Abascal.

By: Luis Ángel Jul López.

No en mi nombre.

Desde mi atalaya, enfrente a la pantalla, mi ventana, mi catalejo con vistas y oídos al mundo exterior.

Desde mi atalaya, lanzo un ruego, alzo la voz, llamo a la acción a todos aquellos que piensen como yo.

A la negociación, a la felonía, a la traición digo no.

No en mi nombre al desguace de la patria, no a hipotecar nuestro presente y vender nuestro futuro, no a ceder nuestros derechos, no a alimentar caprichos vanos, ni mantenerse en el sillón.

Desde mi atalaya, con mi catalejo que todo lo ve, si está en el exterior, digo: No pactos secretos, condiciones ni ultimatos, no más mentiras ni tomarnos por pazguatos.

Desde mi atalaya te recuerdo Pedro Sánchez Castejón; que somos los ciudadanos quienes pagamos, la lubina salvaje, los mariscos, el whisky del más caro, los platos y el queroseno del falcón.

Desde mi atalaya, comino a todo socialista que se sienta ciudadano, y se siente en un escaño, a ese hombre tan extraño que ya a nadie representa, le hagan un censura y lo manden al extrarradio  la nación.

Desde mi atalaya, al viajero impenitente, el que nombra a ministros indecentes, haga mutis por el foro y se vaya por la tangente. Que de ineptos, traidores e indecentes estamos hartos todas las gentes.

Desde mi atalaya, con una vara de membrillo y una estaca de pino, bien calibradas y de la misma medida, pa' no discriminar, te exijo elecciones, que fue lo que prometiste, y no que te agarres al sillón, porque si no puede ser peor.

Desde mi atalaya te digo.

No en mi nombre.

Vete ya de una vez Pedro, Sánchez Castejón, indecente, cobarde y felón.

By. Luis Ángel Jul López.