El extraño caso del hombre mutante…

Tal cual le pasa a nuestro "sic" presidente, que venido de la nada, sin haber dado golpe al agua, de lo etéreo si hizo materia, y en carne con ojos se transformó.

Nada más llegar, al Psoe que ya era malo, de malo lo hizo peor.

La consigna del momento, era el no, porque no.

A trancas y barrancas, todo embarrancó,

todas las trabas que podía, se las ponía a Rajoy.

No escatimó en insultos, ni en tergiversar verdades,

metiéndose hasta el corvejón, en todos los lodazales,

justificando así el felón, negar su colaboración.

Esa fue su primera etapa, la de hombre de Cromañón…

A Ostracia le mandaron, por testarudo y cabezón,

mientras en el partido, partido por la mitad,

dejó rivales y adictos, adictos a mangonear.

Los primeros, con promesas de venganza personal,

los segundos, prometiéndoles el oro, el moro y medrar.

Cumplió así, su etapa de camaleón.

Mientras el enemigo pensaba en Babia, adormilado, con el puro entre los dientes y recostado en la red.

Él, desde la lejanía, con la complicidad de sus adictos, podemitas, separatas catalanes, Aitor y sus etarras, -que hoy toca ningunear,- se hizo con el poder, con La Moncloa, y las llaves del avión, aunque su primera orden fue: Que me cambien el colchón.

Convirtióse así en "Sic" hombre de estado.

Eso le solidificó, y más visible le hizo, no pasando inadvertidos los ridículos por doquier.

La poca vergüenza, mala leche y lo sectario de su ser, llegando incluso a tratar, de robar protagonismo al Rey.

Aunque más parecía Cantinflas, el rey de la comedia y de la ridiculez.

Muta así, de hombre de estado, a hombre sectario

.

Una vez, ya asentado en el poder, pierde el don de la ubicuidad, y donde con él a cada paso se tropezaba, ya nadie le puede encontrar.

Escondido tras el plasma, delega en otros sus funciones, que soy presidente, ya no tengo por qué hablar con esas gentes, ni dar explicaciones, para eso ahí están, Ábalos, Calvo, Celaá y la Batet.

Ebrio de poder, ya casi nada, ni nadie le pone cachondo, a excepción claro está, del avión y su susurrador particular el Sr. Iván Redondo…

Pero el que quiere gobernar, presupuestos tiene que aprobar, llega el día y llega la maldición, hay que aprobar presupuestos y la mayoría le dicen no, recordándole la oposición, las malas artes con que llegó al sillón.

Transmuta en sí, se da la vuelta como un calcetín, se convierte por obra de birli birloque, -o de su susurrador,- en el hombre del sí, porque sí…

No hay acuerdo, ni sí.

Los traidores de la patria, al conocer ya el personaje, piden por adelantado echar mano a su bocado, o no le aprueban las cuentas, se ve el hombre pillado, siendo él, el flamante presidente, ironías del destino, gobierna el que se ha marchado.

No le dejan gobernar y  le dan pal pelo, sin saber qué hacer, consulta al susurrador, que dicen las malas lenguas, fue maestro de Maquiavelo.

Este, después de mucho meditar, le dice sin contemplaciones, las encuestas nos favorecen, hay que convocar elecciones.

Para sorpresa de propios y extraños, y, -dícese, por mor de un algoritmo raro,-  supera por primera vez a sus rivales, pero al igual que los presupuestos, los números no salen redondos ni con Iván, se queda igual que antes, y todo vuelve a empezar.

Quiere Pedro el poder, y lo quiere solo para él, sin importar un carajo, haber estado casi un año paseando para arriba y para abajo, si fuese menester pactaría con el Diablo, Mefistófeles, o como quiera que diantres se llame Lucifer.

Mientras tanto vacaciones en Doñana, que soy el presidente en funciones de España.

Ordeno no se me moleste, así ardan las Islas Canarias, nos invadan con negros las mafias, haya un pandemia, o se seque el Guadiana.

Ya no cambia nada, muestra su verdadera cara, y secuestra la democracia.

Y así nos encontramos, con una segunda campaña una vez más desde Moncloa, pagada con dineros públicos, sin que el ínclito haya gobernado, sin visos de que vaya a gobernar hasta el 2020, y asistiendo atónitos e incrédulos al extraño caso del hombre mutante.

¿Piensa usted volver a votarle?...

By Luis Ángel Jul López.

Embotellamiento en las cloacas.

Sapos, culebras, gusanos y ratas, pestilentes indecentes tip "arracos" y "arracas," malas gentes pululan por las cloacas vestidos de Armani y trajes de alpaca, conspirando la mejor manera de mantener el sillón y vaciarnos la buchaka.

Se mueven como pez en el agua, saben por dónde pisan,  a donde van, y a quién acudir cuando se trata de hacer trampas, si hay que fingir se finge, si hay que engañar se engaña, y si hay que matar se mata.

Sin el más mínimo rubor, en la plaza de los Gal, como X a despejar, medita meditabundo en el rincón de pensar, un señor, muy bronceado, pelo blanco y gafas de productor, en la sobaquera un bulto muy sospechoso, y al lado cuatro sacas de cal… Algo que da mucho que pensar.

Por la calle Rubalcaba se llega a una plaza, que en solo una mañana fue pintada al rojo vivo, y no es más que otra de las galerías de esa pestilente cloaca.

Taciturno y pensativo va un tipo circunflejo, preocupado por un faisán que ha huido, camina cabizbajo, y a falta de nubes, cuenta el hombre las calaveras que conforman el adoquinado, y de paso, recuerda a su amigo Carrillo.

En la plaza Abertzale todo vale, bullicio, sombreros, gabardinas gafas de Sol a pesar de estar bajo tierra, no vaya a ser que toque mantenimiento, y caiga del cielo a la galería principal, un obrero municipal.

Reunión en el café de los indecentes, que estos tienen tragaderas y se toman el café, encima de cualquier mierda.

Grabadoras bajo cuerda, jueces, fiscales, putos, putas, y diputados, bromas, chanzas bajo el palacio de justicia, reunión de lobbies gais, feministas, banqueros y golpistas.

Embotellamiento en las cloacas, urge amañar alianzas, urdir engaños y crear noticias falsas, que las redes están muy activas y hay que desactivarlas, sacar titulares de la nada, que tenemos buena base y los que nos votan no pasan de la primer parrafada, lo importante es lo de siempre, hacer ver que lo nuestro no importa, y que lo nimio de los demás es la mayor burrada.

De modo que, hagamos de maricón libertad de expresión, de puta y tiparraca hagamos una putada, que tenemos a nuestro favor, okupas, manteros, El País, incluso a Macrón.

Está la cosa al rojo vivo, no hay nada que garantice una nueva investidura, urge pues preparar el personal, manipular la opinión, sacar al perro pastor y doblar la opinión, al igual que el herrero o la herrera forjan el acero.

¿Será la contaminación? ¿El queroseno del avión? ¿O será la pestilencia que rezuma de las cloacas estatales?

Sea lo que sea, en esta vieja piel de toro huele a cuerno quemado.

By. Luis Ángel Jul López.

Se fue Rubalcaba.

Se fue Rubalcaba.

La sal de la ensalada, el muñidor de conjuras, alumno aventajado de Maquiavelo, rey del trile y arquitecto de cloacas estatales, por donde transitan alimañas.

Se fue, y con él se llevó artimañas, los secretos de Isidoro, las conjuras de Rodríguez, los regates, dribles y engaños de encapuchados, que tienen por compañera La parca y su guadaña.

Se fue, y antes de llegar a presencia de botero, ya aquí de cuerpo presente le dan fuego, esparcidas sus cenizas al viento vagan con destino incierto cual faisán sin timón traicionado por sus alas.

Se fue, ya no hay miedo en su entorno, todo vuelve a la normalidad, cada uno a su casa, el faisán a su nido, el mochuelo a su olivo, y zapatero a sus zapatos, o botines, que hay mucho que andar, explorar nuevos horizontes ahora ya despejados, sin nubes en lontananza puesto que ya el guardián de los pecados ha pasado a mejor vida.

Horizontes lejanos, allá por el ecuador, en la cuenca del Orinoco, que ya no es cuestión de zapatear, si no de chapotear, en el barro pestilente que queda cuando se derrama petróleo que no es de "Brente."

Atrás quedan las conjuras, felonías, traiciones y el notario muerto pa' descanso de "unos vivos."

Pero hete que de repente, quién sabe si un chivato amordazado, o desde el más allá, obra del demonio o de un ángel quizás, -depende de qué lado estés,- el faisán echa a volar, y cual paloma mensajera nos trae actas que dicen la verdad.

Cosas del destino, o del más allá, puede que sea la moneda que unas cenizas no puedan cargar, pero el barquero no perdona, hay que pagar, en moneda o especie si se quiere el río cruzar.

Sea como fuere, las mil y una preguntas que en sede parlamentaria se han quedado sin respuesta, al parecer están a punto de ser aclaradas, ya no por boca del que fue notario mayor del reino, si no por -toco madera,- jueces y magistrados.

Volviendo al ínclito ex, ahora ya sabio español, me pregunto: ¿Madrid paga traidores? ¿Hay justicia en este país, o tenemos que esperar a que Dios baje el dedo? ¿Cuál va a ser la próxima traición del Psoe a España?

El partido genocida, fundado para servir a sus creadores como instrumento para llegar al poder a cualquier costa, y caiga quien caiga, sigue impertérrito su rumbo hacia…

El sillón de la Moncloa.

By. Luis Ángel Jul López

  

Los viernes de negro.

Agoniza la democracia, entre estertores se debate, al recibir la penúltima puñalada dada desde el poder.

De modo que nuestro "Sic" presidente rehúye el debate, para ello hará lo que sea menester, tergiversando, manipulando y utilizando los resortes del poder, sin que nada, ni nadie le detenga.

El ansia, la ganancia, la obsesión malsana, el deseo irrefrenable de mantenerse en el sillón aunque la nación se desparrame.

Todo vale, socavar los cimientos de la sociedad, mentir y manipular tras los bastidores, y si no es suficiente, a la luz del día, que más da.

Estamos asistiendo atónitos, como desde las más altas estancias del estado, las cloacas que quedaban abajo, como algo a utilizar en casos extremos y de extrema necesidad. Por obra de birli birloque, bajo la batuta de Iván Redondo y aprobación de la presidencia, pasan del negro ostracismo a la vulgar cotidianidad.

Ya lejanos quedan aquellos viernes, donde los "demócratas" vestían de negro en señal de descontento y en contra de la manipulación informativa en "tve."

Ahora todo vale, no hay amor propio, no hay viernes ni camisas negras. Quizás si la lencería,  negra, roja o morada, el color es lo de menos, qué más da,  que todo está permitido cuando de una orgía se trata.

Ojalá tan solo fuera "el ente," al que le han hincado el diente, pero no, todo lo institucional está contaminado, podrido y amañado, los españoles nunca habíamos visto tanta desfachatez y cara dura al manipular.

Desde la abogacía del estado, pasando por la antes mentada televisión española, presidencia o junta electoral, nada, ni nadie se libra ya, todo está corrupto, hasta la prensa "particular."

El hombre del no, el que dijo a su señora, que de volver sería pa' liarla, a buena fe que está cumpliendo con la palabra dada, con descaro, sin despeinarse, aplica la filosofía para la cual ha sido creado el Psoe nacional.

Llegar al poder.

«El partido que yo aquí represento aspira a concluir con los antagonismos sociales,... esta aspiración lleva consigo la supresión de la Magistratura, la supresión de la Iglesia, la supresión del Ejército... Este partido está en la legalidad mientras la legalidad le permita adquirir lo que necesita; fuera de la legalidad cuando ella no le permita realizar sus aspiraciones».

Pablo Iglesias Posse dixit, y Pedro Sánchez Castejón a cumplir.

Bienvenidos a los 1930… Que la historia no se repita está en nuestras manos.

By. Luis Ángel Jul López.

Leche agria.

Estoy por renunciar a la nacionalidad, declararme apátrida, marroquí, africano, o siervo de Asurbanipal.

Y lo estoy, porque ya no puedo más con la ignominia de esta tropa de pollinos que nos quieren "gobernar."

Niegan y reniegan de los hechos, de toda hazaña que hizo grande a España, de sus héroes, de sus gestas, de las tradiciones y de sus fiestas.

A la misma vez, no dejan de ensalzar a traidores de la patria, participantes de checas, pistoleros sin conciencia yonquis de la sangre, sicarios por querencia, armados con fusiles o pistolas, que generaciones ha, recibieron de regalo con su pertinente munición, del abuelo, de un tío más o menos cercano, puede que algunos, incluso del papá de estos que hoy gobiernan.

Héroes que nos quieren imponer, con los cuales tienen afinidad al parecer por las íntimas relaciones con los parientes antes mentados, no es cuestión pues de dejarles en el olvido.

Leche agria avinagrada, chorizos elaborados con cerdos contaminados con la peste porcina, yogures con estricnina, carne podrida y harina…

Harina  de polvo, barro de cementerio, cenizas de Iglesia quemada y los huesos molidos de antepasados, todo salpimentado con pólvora en abundancia y unas cuantas onzas de plomo, ¿habrá sido ese el alimento de esta generación que hoy ostenta bastón de mando?

Denostan todo lo patrio, retuercen las palabras, de lo bueno hacen malo, de lo excelente regular, y de lo malo excelente.

Vaya tropa, vaya gente sin moral, el que trabaja, el que curra les es indiferente, lo único que les importa es que produzca para meterle mano al morral.

¡Ah!... Pero no a todos tratan igual, si te meas en la calle, o si eres abertzale, independentista radical, si escupes o reniegas de la enseña nacional… Entonces toca el premio gordo, dinero en forma de subvenciones, más que en la lotería nacional.

Así que señores, esto se ha vuelto un paraíso de traidores, mangantes y chupones, por eso no es de extrañar, que las gentes de bien se quieran largar de este lugar donde agoniza la democracia.

La solución: renunciar a todo, marcharse lejos, a Alaska, el Senegal, a Ostracia, o votar al partido de Abascal.

By: Luis Ángel Jul López.

No en mi nombre.

Desde mi atalaya, enfrente a la pantalla, mi ventana, mi catalejo con vistas y oídos al mundo exterior.

Desde mi atalaya, lanzo un ruego, alzo la voz, llamo a la acción a todos aquellos que piensen como yo.

A la negociación, a la felonía, a la traición digo no.

No en mi nombre al desguace de la patria, no a hipotecar nuestro presente y vender nuestro futuro, no a ceder nuestros derechos, no a alimentar caprichos vanos, ni mantenerse en el sillón.

Desde mi atalaya, con mi catalejo que todo lo ve, si está en el exterior, digo: No pactos secretos, condiciones ni ultimatos, no más mentiras ni tomarnos por pazguatos.

Desde mi atalaya te recuerdo Pedro Sánchez Castejón; que somos los ciudadanos quienes pagamos, la lubina salvaje, los mariscos, el whisky del más caro, los platos y el queroseno del falcón.

Desde mi atalaya, comino a todo socialista que se sienta ciudadano, y se siente en un escaño, a ese hombre tan extraño que ya a nadie representa, le hagan un censura y lo manden al extrarradio  la nación.

Desde mi atalaya, al viajero impenitente, el que nombra a ministros indecentes, haga mutis por el foro y se vaya por la tangente. Que de ineptos, traidores e indecentes estamos hartos todas las gentes.

Desde mi atalaya, con una vara de membrillo y una estaca de pino, bien calibradas y de la misma medida, pa' no discriminar, te exijo elecciones, que fue lo que prometiste, y no que te agarres al sillón, porque si no puede ser peor.

Desde mi atalaya te digo.

No en mi nombre.

Vete ya de una vez Pedro, Sánchez Castejón, indecente, cobarde y felón.

By. Luis Ángel Jul López.

La lotería.

Le despertó la algarabía, a su alrededor, villancicos, risas y el típico "plop" del descorche de botellas de champán, los empujones y tropiezos de la gente casi dieron al traste con aquella habitación improvisada de cartón…

También estaba aquél maldito picazón en el tobillo que le había amargado la noche, encajonado, entre los cartones apenas se podía doblar, de manera que se dispuso a eliminar dicho picor con las uñas de los pies, lo cual le recordó que hacía mucho no se las cortaba, y el motivo de los "tomates" que lucía en sus viejos calcetines ya apenas dignos de tal nombre.

  Se dijo para sí mismo que ya no podría dormir más, sin que nadie se fijase en él, emergió de entre los cartones cual hombre invisible.

- El día de la salud pensó.-

Para él, todos los días lo eran, de eso hacía ya más de siete años.

Puso rumbo hacia una fuente, no, sin antes recoger del suelo unos cuantos décimos, siempre había algún despistado, que desechaba algún reintegro antes de verificar la pedrea, y veinte euros para él, eran toda una fortuna…

Se aseó, como siempre, lo hacía todas las mañanas, afeitándose ante el cristal de algún escaparate, tenía por costumbre estar presentable por si surgía alguna oportunidad de trabajo, algún fin de año había trabajado de camarero, eran dos, o tres días que le garantizarían comida para todo el mes de enero.

Volvió sobre sus pasos al soportal donde solía dormir, al lado de la administración de loterías, frente al Banco Santander, estaba seguro, presentía que algo iba a caer, los cartones que le habían servido de habitación, ahora chorreaban champán.

Allí seguían, el dorado líquido corría generoso y con alegría, un viandante, que parecía no participar de la alegría general, maldecía su suerte.

-Maldita sea, lo tenía al lado… casi me toca.-

El desconocido se aproximó de él, iba irado, en las manos llevaba un par de décimos.

-Maldita sea, por un número, un puto número.-

-Te los regalo, dijo airado el desconocido.-

Sin mediar más palabra y con gesto despectivo, el desconocido personaje le endosó un par de décimos, metiéndolos en el bolsillo de su vieja americana, y, rematando la jugada con un par de palmaditas.

Se fue refunfuñando.

Arístides se quedó un rato mirando cómo se alejaba el desconocido, pronto vino uno de los agraciados y le obsequió con una botella, haciéndole partícipe de la fiesta.

Mezclado entre los ganadores, bañado en champán, ya perdida la esperanza de que alguien le llamase para hacer un extra  debido a su aspecto de "agraciado," Pensó: Quizás alguien me invite, por lo menos comería gratis.

Entre los afortunados, y, a la caza del tesoro, se hallaban los representantes de la banca, cual depredadores, acechando sus presas, tratando de hacer el agosto en pleno diciembre.

Arístides los conocía bien, gracias a ellos, a sus mentiras, medias verdades y tejemanejes, había perdido todo su patrimonio, la familia y el futuro que en su momento se vislumbraba halagüeño.

La sola visión de tales personajes le producía rechazo. Pensó: Lo bueno de ser un miserable, es que no tendré que tratar más con ciertas alimañas...

Estaba equivocado, la ambición desmedida, el amor a las comisiones prometidas por la captación de depósitos, haría con que Arístides volviese a pisar moqueta en el despacho del director.

Se llevó la botella a los labios y bebió como un afortunado más, el día estaba "perdido," oliendo a champán y con la ropa empapada, seguro que nadie le daría trabajo  ni de friegaplatos por muy apurados que estuvieran.

Desde el otro lado de la acera se vio reflejado en el escaparate del Santander y le entró la risa…

Supongo fue aquella sonrisa lo que atrajo al director, se acercó a él con su mejor cara, apestando a alcohol de tanto trago amigo.

-Hola, me llamo Fulgencio, soy director del Santander,- dijo con voz pastosa.-

 -Enhorabuena, veo que eres uno de los agraciados… En el Santander te daremos las mejores condiciones y podrás disponer de tu dinero cuando lo desees…-

Arístides no daba crédito a lo que estaba sucediendo.

-Pero, si yo no…-

-Nada más que hablar,- Dijo Fulgencio arrastrándole hacía la oficina al otro lado de la calle, al tiempo que echaba el brazo sobre sus hombros, y posaba una lasciva mirada sobre los décimos que apuntaban por el bolsillo de la vieja americana.

D. Fulgencio, como le llamaban en la oficina ordenó unos cafés.

-Para despejar un poco los efluvios del champán.- Dijo a la vez que ofrecía asiento a su invitado.

Arístides desconcertado pensaba, -¿Qué haría el viejo cuando se diese cuenta de que no había premio?-

Con la confianza que da estar en terreno conocido, Fulgencio alargó su mano cogiendo los décimos del bolsillo de la vieja americana, Arístides palideció a la vez que se incorporaba violentamente.

-Cálmate hombre, cálmate, te vamos abrir una cuenta, y de regalo te vas a ir de crucero por el Caribe.-

Arístides apenas le pudo oír, con sus ojos fijos en los décimos, apenas podía dar crédito a lo que estaba viendo.

¿Se había equivocado aquél misterioso viandante? ¿Un ángel enviado por el señor quizás? Era el gordo…

Le entró un mareo,  con la vista nublada pudo ver, como D. Fulgencio metía los decimos en un sobre y los mandaba a la caja fuerte mientras ordenaba la apertura de una cuenta a su nombre.

Era día de reyes, Arístides se hallaba a bordo de un crucero de lujo rumbo al Caribe, siete años de miseria, hambre, frío y humillaciones. Casi no se lo podía creer,  no podía dejar de pensar en aquél desconocido.

A la  vez, en la oficina del Santander, el jefe de zona exigía responsabilidades y saber quien había tomado dos décimos, en los cuales no coincidía el último guarismo con el número premiado.

D. Fulgencio acojonado, tan solo acertaba a murmurar:

-Maldita sea, por un número, un puto número.-

By. Luis Ángel Jul López